- Оружие сдавайте, - неприятным голосом заявил мужик.
- Так не пойдет, - ответил я, положив руку на рукоять пистолета.
- Первый раз сюда пришли, что ли? Порядки тут такие, оружие сдаем на входе.
- Ладно, но если с ним что-нибудь случится…
В общем, оружие свое мы сдали ему. Пистолеты и автоматы он взял, а ножи позволил оставить при себе.
- Проходите, не задерживайтесь, - добавил он нам вслед, и снова со скучающим видом облокотился на стойку.
Мы зашли в общий зал, который назывался баром. Грязная, много повидавшая барная стойка, исцарапанная мебель, которую, видимо, не раз разбивали друг о друга буйные сталкеры, серые стены. В углах стояли жесткие кресла со столиками, видимо «VIP-места». Остальные столики были высокими и стояли возле стен, стульев не было. Только у барной стойки стояли несколько табуреток.
В баре было мало народу, в основном новички. У стойки никого не было, и я подошел к ней, сел на высокий табурет, Карташ сел слева. Справа была дверь, перед которой со скучающим видом стоял еще один накачанный мужик в сером комбинезоне. Передо мной появился сам бармен. Он был одет в коричневые брюки, красную рубаху с небрежно закатанными рукавами, кожаный жилет. На опухшем лице жесткая щетина, глаза мутные и злые. Руки он сложил на груди.
- Че надо, сталкеры? – грубо спросил он, и я узнал его голос – слышал его по громкоговорителю на улице.
- По сто грамм нам, - ответил я. Кинул на стойку мятую купюру (как ее не нашли бандиты?). Сам снял фильтрующую маску, защитные очки поднял на лоб.
- Я вас тут первый раз вижу, - начал бармен, наливая нам по сто грамм. – Новички, верно? А откуда снаряга военстальная?
- Встретили по дороге парочку, - ответил я. – Давай, думаем, убьем, возьмем у них все.
- Шутишь? Остряк, - проворчал бармен. – Ладно, меня зовите Барменом. Оружие у вас отобрали? Когда вернетесь, вернут, у нас с этим строго. Что-то лицо мне твое знакомо, мужик.
- Вряд ли мы виделись, - отрезал я, опрокинув сто грамм. – Знаешь, что, Бармен, нужна кой-какая инфа.
- Инфа? Ты слишком мало заказал, чтобы спрашивать.
- Понял.
Об стойку ударила дном бутылка водки и тарелка с бутербродами.
- Теперь нормально заказал?
- Че ты хотел узнать? – поинтересовался Бармен, сунув мятую сотку в карман брюк.
- Сталкер один есть, Серым звали. Фотку тебе Сидорович присылал, верно?
- Серый, Серый… - пробормотал Бармен. – Ага, помню такого. Короче, пропал он в «Олимпе», в Чистилище. Там село Красное, самое северное село Зоны. Не, вру, не самое северное… Вроде, Усов севернее…
- Не отвлекайся.
- Ага. В общем, Серый этот там последний раз и был. Никто тех сталкеров не видел, которые туда ушли, так что занятие гиблое. Туда еще пройти, теперь не знает никто, как Выброс один нагрянул, так и все, пропал путь безопасный.