В гостиной свечи коптят потолок,
Уже разговор над столом потек.
Попугай все запомнит птичьим умом,
Мне этот вечер расскажет потом.
Приходи ко мне, я открою дверь,
Попугай на плече, черный кот в ногах.
Мы прекрасно здесь заживем, поверь,
С нами Мэтр и Ундина, Шопен и Бах.
Я буду готовить, стирать и шить,
Слушать тебя и тебе говорить,
А дети будут с котом играть,
Попугая кормить, запах книг вдыхать.
Все это будет только тогда,
Когда попугая я в дом принесу,
Черного в дверь запущу кота,
И в книгах буду бродить, как в лесу.
Тогда придут в этот дом друзья,
Тебя, наконец, повстречаю я...
Но нет попугая и нет кота,
А мне не до книг - одна суета.
19 марта 1989
РАЗГОВОР С БУКЕТОМ
На запятнанном, в крошках, столе
Три тюльпана в вечернем стекле,
В черно-желтом почти хрустале,
Словно небо в окошках и мгле.
Три тюльпана устали стоять,
Им осталось тихонько дрожать,
И молить небеса и мечтать,
Чтобы я перестала писать.
Только может быть это пустяк:
Не усталость, а просто сквозняк,
И тюльпаны качаются так
Уходящему поезду в такт.
Но теперь я, похоже, смирюсь,
Я закрою тетрадь и ложусь.
Перестаньте, тюльпаны, дрожать,
Завтра все повторится опять:
Буду я до полночи сидеть,
Клясть себя, но безвольно глядеть
В синь окна, как в колодец без дна,
Вместо дела иль доброго сна.
9 мая 1989
* * *
Кажется, это уже прошло.
Я даже смогу быть приветливой.
Кажется, пока ещё я хочу жить.
Это очень сомнительно,
но хочется верить.
Кажется, я подражаю кое-кому,
Но что же, ведь это никто не прочтет.
(Я буду казаться хуже, чем есть)
Белый стих - это просто,
только сложно запомнить.
Осветите мне Звездой хоть шаг
Я вокруг дорогу озарю.
И поверьте, если будет так,
Я сгорю, я сгорю.
Я не верю, что я отступлю,
Я картины такой не рисую,
Потому что тогда я сгорю,
Точно так же, но всуе...
...Белый стих - это просто,
Только сложно запомнить.
Но память способна терять даже рифму.
Иль вдруг находить,
правда, лишь иногда.
Просто так не напишешь ни строчки,
Ни черной, ни белой. Но если напишешь,
Как сделать, что б в них
Кроме Цвета был Свет?
Никто мне не скажет, и я никому не скажу.
декабрь 1989
* * *
Я дочь Хромого Гусопаса
И Королевы Голубей.
Ее уста нежней атласа,
Его рука земли грубей.
Их на Земле судьба столкнула
В атласной розовой заре,
И ветром перышки раздула
И гусаков, и сизарей.
Они не верили в несчастье,
Они не чуяли беду,
И воспарили в одночасье
В полумечте, в полубреду.
Но все ж с небес они спустились,
На землю грешную сошли.
Потом пути их разделились,
Но разминуться не смогли.
И шли они: хотя в мученьи,