— У тебя была бурная жизнь, но разве ты была хэдхантером?
— Разумеется, такого грязного пятна в моей биографии нет, — теперь в ее голосе звучало презрение.
Грязного пятна?! Вот сука! Сука-сука-сука! Он сжал кулаки.
— Но мне приходилось общаться с начинающими охотниками, — как ни в чем не бывало продолжала чернявая. — Они мне многое нарассказывали.
Врет? Нет? А если нет, то…
Борис содрогнулся. Он понял, при каких условиях хэды рассказывают диким то, что те хотят услышать. Хэды — диким, а не наоборот. Такое возможно, только если хэдхантер попадает в плен. Брр! Не дай бог!
— Первые две-три охоты ломают человека, — говорила дикая. — Я имею в виду охотника. И сдается мне, ты сейчас на грани того.
Сочувствие? Издевка? Нет, первого в ее голосе быть никак не могло.
— Что-то случилось, ведь так? — Она через решетку заглядывала ему в глаза. — Что-то такое, чему ты совсем не рад, пятнистый. Чего не можешь себе простить. Потому и сидишь здесь один, дерганый весь и с кислой миной. Разве я не права?
Права, еще как права! Но кто ты такая, чтобы тебе о таком докладываться? Священник-исповедник? Психолог-мозговед? Батяня-командир? Любящая жена? Верная боевая подруга?
Нет, прозорливая сучка, ты всего лишь…
— Сегодня я подстрелил ребенка… — снова вырвалось само собой. — Девчонку одну.
Какая глупость! Ну зачем?! Зачем он ей-то об этом говорит?
Борис тряхнул головой. Наверное, потому, что так нужно. Сказать хоть кому-то. Не с Ухом же это обсуждать. И не со Стольником.
— Она погибла… — начав говорить, остановиться было трудно.
— Ты бы предпочел, чтобы она выжила, стала треской, а тебе за нее выплатили бы бонус?
Предпочел бы? Да, он бы предпочел, чтобы было так. И не в бонусе дело. Не в нем одном, наверное.
— Ей было лет тринадцать или четырнадцать. Вот и все.
Действительно, все. Вот и…
Дикая в тресовозке заткнулась. Но лишь на пару секунд.
— Мне в тринадцать лет поставили клеймо и продали на секс-рынке в домашний гарем одного ставродарского богатенького ублюдка. В пятнадцать я убила хозяина. В шестнадцать уже вовсю пахала в городском коллекторе. А там, под землей, знаешь ли, крысиные нравы. Чтобы выжить, нужно уметь постоять за себя. Наверное, я хорошо дралась. В семнадцать меня заметили и продали в колизей.
«Может быть, той дикой, выбросившейся из окна, на самом деле повезло?» — подумал Борис.
— И кто же научил семнадцатилетнюю соплюшку так драться? — спросил он.
— Нашлись добрые люди, — уклончиво ответила чернявая.
— В коллекторе-то? — Борис усмехнулся. — А чем, интересно, ты расплачивалась за их доброту?