— Кто ты?
К моему удивлению он ответил:
— Валар.
— И что это должно значить?
— В этом мире нас называют богами, — отозвался он.
«Понятно — манией величия не страдал, хотя временами и мучился», — пронеслась в голове шальная мысль.
Еле ворочая ставшим непослушным языком, я продолжал задавать вопросы. Моей целью было не столько разговорить его и утолить неуместное в данной ситуации любопытство, сколько отвлечь внимание от елозящих по полу пещеры рук. Рядом со мной лежала слетевшая с плеча сумка с частично высыпавшимися из нее осколками обсидиана. Один из них мне удалось, подцепив кончиками пальцев, незаметно подтянуть к себе и сжать в кулаке.
— Ну, а что тебе нужно конкретно от меня? — поинтересовался я.
— Твоя жизнь, — спокойно просветил меня Валар. Исчерпывающая информация. Спрашивать «для чего» я не стал. Если до сих пор жив — значит, зачем-то ему нужен, а это — шанс!
Не дрогнув лицом, последним усилием немеющих пальцев, я вогнал острый осколок обсидиана себе в бедро…
Волк остался бы жив, если бы не заговорил в темном лесу с незнакомой девочкой в красной шапочке!
К. Мелихан
Мою жизнь никак нельзя было назвать пресной и скучной, отнюдь! Но временами я чувствовал, что принадлежу другой эпохе, остро завидуя героям Хаггарда, Буссенара, и Майн Рида, для которых на земле оставалось достаточно белых пятен. И наконец, жизнь расставила все по местам, предоставив мне шанс, применить свои способности на всю катушку, и даже сверх того!
Для меня вся эта история началась чуть больше месяца назад, в не самый светлый день жизни, звонком из прошлого. В другой раз я, может быть, и послал бы всех лесом, но тогда не сподобился, а потом стало поздно — все закрутилось и понеслось. Впрочем, по порядку.
В тот знаменательный день я сидел дома, пил глинтвейн, хмуро глядя на заоконную слякоть, и пытался свыкнуться с питерскими реалиями. Погодка не радовала совершенно, наводила хандру и к излишним телодвижениям не располагала. Такая мерзопакость на улице любого может ввести в депрессию. Что уж говорить о человеке, только что вернувшемся в родные пенаты из теплых далеких стран, у которого по квартире до сих пор разбросаны не распакованные чемоданы, а в памяти еще не потускнели сочные краски Африканской саванны. А тут на тебе… В общем, контраст разительный. Одним словом, обстановка как нельзя лучше располагала к унынию и самобичеванию, которым я, собственно, и предавался.
Черт бы все подрал! Мне сорок пять лет, а занимаюсь бог знает чем. Жены нет, детей вроде тоже, работы нормальной — и то нет. Мотаюсь туда-сюда по белу-свету, развлекаюсь. Эти метания имели бы смысл и приносили реальную пользу, родись я хотя бы лет сто назад, а в наше время мои эскапады служат только остренькой темой для СМИ на потребу жаждущей экстрима и экзотики публике. Какой, спрашивается, толк в том, что я делаю? Зачем продираюсь сквозь джунгли, покоряю вершины, сплавляюсь по горным рекам? Для чего охочусь с масаями на львов, ныряю с ножом к акулам, хожу с рогатиной на медведя? Проще было бы с голой попой на ежа: и острых ощущений навалом, и не надо забираться в такую даль. А может, пересечь Атлантику в коробке из-под апельсинов? Или еще чего глобального совершить — оставить так сказать след в истории?!