— Ссуукки, ттвварри, пррроститутки! — выдохнула свое любимое ругательство Даша — Ввашшу ммать!
Один из бобиков, несмотря на вложенную в запуск в полет душу — все же встал и попыталася поползти на переломанных лапах. Даша ему просто раздавила ударом череп.
Однако! Хоть что-то хорошее за сегодня. Надо, надо уметь получать удовольствие даже от такой паскудной жизни — тем более что прочие радости вроде вкусной пищи, уютного безопасного дома, горячего душа и прочего — в ближайшее время не светят. Да и секс в ближайшее время похоже предстоит, к сожалению, больше в переносном смысле. Ну, так порадуемся тому, что есть.
Надув лодку довольно быстро, Даша налегке, оставив рядом с ней груз, рванула наверх, морщась от боли в ноге — помогать остальным. Но там уже все кончилось, «ордер» уже выстраивался перед мостом, причем еще несколько человек выбрались из стоявших в пробке машин и присоединились к нему. Даша подбежала к ормаговцам, занимавшим места в авангарде, и быстро попрощалась. Еще раз спросив, не передумала ли — старшой коротко взял ее за плечи, прихлопнув, пожелал удачи и выразил надежду на встречу. Даша ответила взаимно, и быстро отвернувшись, прихрамывая, пошла вниз, к лодке. Спустила ее, придерживая, загрузила и оттолкнулась. Еще несколько минут она слышала крики и стрельбу ушедшего по улице Куйбышева отряда, потом все стихло. Чем закончился прорыв, она так и не поняла. Она вдруг почувствовала навалившееся одиночество. Ей стало плохо, очень плохо.
Шорох сзади словно отозвался в моем спинном мозгу, пробежав холодными иголочками вдоль позвоночника. Бльааааа…. Эт чо — кто-то сзади?! За спиной??!! Из подвала вылез???!!!
Екнув, поджался желудок, а сердце вроде остановилось. Ой, все, пиздец… Чо делать-та?
…А, у меня же бита! Н-нна!
Резко обернувшись, бью не глядя назад, за спину. Бита цепляет стенку, дверь внутреннего тамбура, вывертывается из рук и грохочет, подскакивая на полу. Зажмурясь от страха, вжимаюсь в угол у входной…. Чуть приоткрываю глаза…. Опа….
Никого. Пусто. А шорох есть. Трясущимися руками поднимаю биту, выглядываю на лестницу, присматриваюсь. Вооон оно что… Как их называла бабка-то? Пасюк, или пацюк? В тусклом свете фаллосовидной дешевой «энергосберегучей» лампы по площадке внизу лестницы нахально шествует жирная крыса. Нагло так идет, не торопясь. От сволочь, а? Надо ж было так меня напугать… Хотя… а что-то с ней не так. Обдолбанная какая-то. Колбасит с стороны в сторону, мотает. Ййооо, она ж того… дохлая. Вон кишки какие-то проглядывают в боку — ее собака чтоль драла? Похоже. Так она, что… это…. Тоже упырь?