МУЖ. Знаешь, эти сволочи мне отказали. Недоумки… Нет, с искусством надо завязывать… Так же, как с наукой и образованием. Я тебе говорил, у Валерки мужик с работы повесился?.. Пятьдесят лет, кандидат наук, зарплату не платят. Жена: — „Зачем ты мне сдался, убогий?“ Двадцать три года прожили… Дочь, говорят, хорошо зарабатывает. В валюте… понимаешь, да?.. А мужик не вынес. Слабые они, мужики, понимаешь. Ослабленный, так сказать, многочисленными революциями генофонд… Так что ты, милая, потерпи. Я у тебя еще не последняя сволочь. Родишь ребенка — к матери отправлю. На природу… Отдохнешь. Ты у меня тоже ослабленная… А я тут покручусь… Может, чего и раскрутим. Баба эта из Мэрии обещала помочь… Я тебе говорил, да?.. Сука правда… Был я у нее тут… в квартире… ничего себе так приватизировалась… Счас, думала, я ее тут и трахну. Всю жизнь мечтал. Ты сперва бумаги оформь, а после на мужика кидайся, правильно?.. Ничего такая, с попкой. Только ты не ревнуй. Ты же моя жена. Понимаешь? Венчанная. Почти. У нас же назначено. Ты за меня ответ будешь перед Богом держать. Как тебе батюшка сказал? „Носите тяготы друг друга“. Вот и носи. А то чуть чего — развод… Я-те разведусь!.. Ничего, нам еще только сорок два… Мы еще такую квартиру с тобой отгрохаем!.. Дачу построим!.. По индивидуальному проекту… машину купим… яхту… и поплывем с тобой… поплывем с тобой на Санта Крус… Голые таитянки будут махать нам пальмовыми листьями, широкими и приплюснутыми, как их лица… Мы пересечем экватор… Ты будешь лежать на белоснежной палубе обнаженная, бронзовая от загара… Мы увидим с тобой розовый мир Гогена… и в раскаленные зноем полдни нам будут мерещиться композиции в духе Сальвадора Дали.
Есть хочется. Слушай, у нас там не осталось немного колбаски? Ты сиди, сиди, я сам приготовлю. Ты ведь тоже не ужинала? Сиди, я сейчас чай поставлю, яишню сделаю, сиди, я сам…»
Муж уходит на кухню. Дочь вытаскивает подушку из-под платья. «Живот» опадает. Продолжает вязать. Появляется Муж с подносом. Как водится, навеселе.
МУЖ. Ну, и которого же из мужей ты изобразила в своем, прости, Господи, произведении? Которого я так гениально, прости, Господи, изобразил?.. Если меня, то я протестую. Категорически. Могу даже в суд за нанесение морального ущерба.
ДОЧЬ. Успокойся, это не ты.
МУЖ. А кто?
ДОЧЬ. Это собирательный образ.
МУЖ. Хм… Очень мило. Образ собирательный, а бочку потом все будут катить на меня, включая твоего последнего гения Образухина.
ДОЧЬ. При чем здесь Образухин?
МУЖ. При том, что он, говорят, тоже входил в этот… «собирательный». Или я чего-то не понял?