Я думала про себя, но вслух не роптала, во-первых, потому, что знала: бесполезно, а во-вторых, нет, пожалуй, именно это и было «во-первых», понимала: встречи с братом Петром важны для деда Георгия. Они выходили во двор, садились на лавку, курили смрадные папиросы и то спорили о чем-то, размахивая руками, то беседовали спокойно, неторопливо, то просто сидели и молчали. Два высоких осанистых седых старика, такие похожие и разные. Один в поношенном кургузом пиджаке, другой в парадном кителе с нашивками. Что вспоминали они? Безвременно ушедших? Оставшихся в живых? Им-то наверняка было что вспомнить и о чем поговорить.
Однажды я случайно подслушала, как Петр Иванович с непонятной горечью сказал деду:
– Мать никогда меня не любила. Потому и на усыновление отдала, и в военное училище спихнула…
– Она тебя спасала, – возразил дед. – Ты разве не понимаешь, какие были времена? Если б ее арестовали, ты бы попал в детский дом. А оттуда – прямиком в колонию для малолеток.
– Она и Тамару сразу невзлюбила, – упрямо проговорил Петр Иванович. – И даже Клару, внучку…
– Петя, ты не прав… – принялся разубеждать брата дед.
Мне стало стыдно подслушивать, и я на цыпочках удалилась.
Но в тот день где-то медведь сдох: в субботу Клара пригласила маму, папу и меня на обед. Новые панельки гнездились на Юго-Западе. Я глянула в окно и уперлась взглядом в соседнюю, такую же бело-голубую панель. На балконе курил мужик в трусах. На другом сушилось белье – белые полотенца и наволочки реяли на ветру, как флаги капитуляции.
Клара с гордостью демонстрировала результаты ремонта, перечисляла фирмы и цены: модная финская сантехника, испанская плитка с вишенками на кухне, а в ванной – с корабликами. Диван и кресла огромных размеров громоздились в не слишком большой гостиной, вызывая ассоциацию с дорогой комиссионкой. Над обеденным столом угрожающе нависала шестирожковая хрустальная люстра, которая была бы великовата даже для трехметровых потолков Марии Ивановны. На стене – ковер с розочками, на окнах – турецкие гардины с золотыми нитями. «Подруга привезла», – похвасталась Клара. Мне обстановка не понравилась. Не было ни вкуса, ни стиля, ни соразмерности – сплошной советский китч.
Кларин муж, дядя Вова, выглядел подавленным, он как-то терялся среди мебельных нагромождений. Его взгляд виновато и отстраненно блуждал по сторонам, словно в поисках укромного уголка, где можно спрятаться от въедливых глаз и командного го лоса супружницы. Он даже передвигаться старался как можно тише, бесшумнее, тенью скользил вдоль полированных шкафов, между стульями и креслами. От былой офицерской выправки ничего не осталось, перед нами был усталый растерявшийся человек, для которого ветер перемен стал губительной бурей.