А в качестве саундтрека к этой красоте я, пожалуй, поставлю старую добрую «Let It Snow!» в исполнении Дина Мартина. Помните еще этого пропойцу в «стетсоне»?»
Занятно было услышать голос государственного преступника в машине руководителя Управления юстиции. Впрочем, гигантские сардельки пальцев Моралеса мгновенно заткнули ему рот.
– Бекчетов, – начал Моралес (и по тому, как мягко это было сказано, Стас понял, что сейчас его будут пользовать по полному списку совершенных и несовершенных грехов), – я правильно понимаю, что вчера вечером погиб человек из твоей группы?
– Так точно. Роберт Шенкель. Был застрелен…
– Я в курсе подробностей, черт побери! – гаркнул Моралес. – Почему не поднялся ко мне вчера? Почему не доложил лично?! До того, как поехать на место преступления? Почему…
– Виноват…
– Не перебивай меня!!! Будешь говорить, когда я скажу, понял?
– Так точно…
Моралес наклонился к Стасу, и тому вдруг показалось, что кто-то одним махом выкачал из салона «Ситроена» половину кислорода. Стало душно, выступил пот. Отведя глаза, Стас увидел, как обеспокоенно топчутся на улице Хворостов и Беби-Бум. Душки Джи видно не было, наверное, сидел, спрятавшись в своей машине. Стас был готов к крику шефа. И потому, когда Моралес отстранился и заговорил усталым, надтреснутым голосом, понял, что все будет еще хуже:
– Бекчетов, я получил свой первый значок, когда ты еще под стол пешком бегал. Еще до войны. А это хренова, мать ее, куча времени тому назад. Это охереть как давно, Стас…
Теперь он назвал его по имени. Увольнение, скорее всего, лишение лицензии, а там и вылет из Периметра – кому он тут нужен без значка? Разве что удастся вернуться за баранку. Если повезет. Очень хотелось сказать что-то в свое оправдание, но вот беда, Стас не мог понять, в чем он должен оправдываться. В том, что, услышав о смерти члена своей группы, стремглав ринулся на место преступления? В том, что не доложил о случившемся поздно вечером? Ерунда. Тем более, шеф не стал бы лететь ради этого на дом к сотруднику. Было очевидно, что Моралеса задело что-то другое. Но что?
– Ты должен понять, – продолжал Моралес, глядя куда-то в пространство кружащихся снежных хлопьев, – что мне нет интереса до большинства дел, производимых в Управлении, только до статистики. Дело закрыто – хорошо. Меня это устраивает. Есть десяток-другой людей, моих подчиненных, которые обязаны рассматривать качество и сроки проведения работы, это их дело забивать себе голову такими вещами. Но когда при расследовании дела гибнет бо€льшая часть оперативной группы, затем гибнет еще один человек, а потом приходят долбаные засранцы из Особняка и говорят, чтобы мы на хрен подавились и отвалили от этого дела, черт побери, Бекчетов, вот это уже касается непосредственно меня. И ты должен был подняться ко мне, как тогда, когда попросил о возобновлении дела, и сказать, что из-за этого дела погиб член твоей команды и какие-то долбаные ублюдки отнимают его у тебя. Потому это одна из гребаных причин, по которым я вообще сижу на своем месте. Понимаешь?