следующей надёжной опоры… Вот теперь! Теперь пришла пора ощутить всю полноту, с которой скале на тебя наплевать. Ей всё равно – «оседлаешь» ты её пик или будешь валяться там, внизу, на осыпи осколков древнего, как окаменевшие раковины моллюсков, гранита. Ни вода, ни ветер. Ничто, созданное Богом на этой планете, не останется столь равнодушно-безответным к тебе. Решай…
(… – Сделай, пожалуйста, так, чтобы я знала, где ты и что!
– Мам, я вон на той горке была. Ты меня даже из посёлка могла видеть…
– Пропадаешь целыми днями чёрт знает где. Дима, вон, обижается…
– Ничего он не обижается, что ты выдумываешь!
– Ничего не выдумываю. Вчера весь день спрашивал и глазами всё по сторонам косил…
– Мам, он маленький.
– А ты у нас, что ли, старуха древняя уже?
– Я, может, и не взрослая. Но он – точно маленький.
– Всё, отстань от старухи, – смеясь, вмешивается отец. – Они к своим годам, знаешь, какие вредные становятся – не переспоришь.
– Короче, ты поняла? Чтобы я знала.
– Ладно-ладно.
– Не «ладно-ладно»!
– Всё! Поняла.
– Мы в Новый Свет завтра. ВСЕ ВМЕСТЕ!
– Мам, я не хочу…
– И Дима тоже…
– Что ты пристала ко мне со своим Димой?!
– Я тебе сейчас пристану! Хамка!
– Всё! Не трогай её. Пусть остаётся, – отец, хоть и защищает, но в тоне проскакивают нотки обиды. – Вовка тоже не едет – приглядит, если что.
– Ага. За ним бы кто приглядел!
– Не начинай…)
За первую неделю все окрестные скалы, подозрительные осыпи и расщелины были обследованы с дотошностью Паганеля, рассудительностью капитана Гранта и одержимостью его детей. Море не ревновало. Такое спокойное и ласковое, в эти дни оно мерцало издалека уютом своей безграничности. Как добрая тётушка после положенного застолья, прислонившись к плетню, одними глазами провожает любимого племянника в армию.
Сам Кара-Даг остался «за бортом» – слишком далеко. На такое предприятие однозначно не хватило бы времени «безнаказанной демократии», как в шутку говорит отец, когда вам изредка удаётся побыть просто вдвоём – пять-десять минут перед сном, спрятавшись в чернильной тени декораций персикового сада. Выскочив из жёлтого облака, освещённого одной лампочкой террасы, из трескучего роя ночных бабочек, вы шепчетесь и глотаете ночь. Не печальную и бесконечную, как дома. А такую же «бутафорскую», как и крымские горы, ночь. Ночь, где небо исполняет не ведущую партию, а является скорее фоном, драпировкой для запахов и звуков…
(… – Ты поосторожнее там, юный альпинист.
– Пап! А то ты не знаешь…
– Я-то знаю. И ты, может быть, знаешь. Но до конца не понимаешь. К этим реликтам, – отец машет рукой в сторону рваного контура вершины Кара-Дага, еле заметного на фоне всё более чернеющего неба, – подход надо иметь. Никогда, запомни, никогда не считай надёжным ни один камень здесь, ни одну скалу! Забьёшь костыль – а она, может, только на этой последней «спайке» и держалась…