— Кто его знает… У Тучки за последнее время рейтинг попер вверх, так что сейчас шансы равны… Хотя он представитель старой школы, а Фокин из новых конюшен… Бодаются пока… За одного народ митингует, за второго… Думаю, все в последний момент решится. Когда начнут компромат сливать…
В «Фишку» зашли три крепких бритоголовых парня, явно бандитского вида. Когда-то такие маскировались, теперь наоборот — бравировали своей внешностью. Двое прошли к дальнему столику, один остановился рядом с Переверзевым.
— Здорово, Шериф! Нам надо очередную перевозку обеспечить. В четверг или в пятницу. Скорее в четверг…
— Обеспечим, — кивнул Игорь. — По прежней схеме?
— Да, — кивнул бритоголовый.
Его лицо, с нависающими надбровными дугами, расплющенным носом, выступающими скулами и торчащим вперед массивным подбородком, напоминало череп.
— Твоя машина идет следом, две наши страхуют спереди и сзади.
— Нет вопросов! Знакомься, Борец, это мой товарищ, из Лугани приехал… Давай по рюмке за знакомство!
— Скорей всего в четверг, — повторил бритоголовый, не обращая внимания ни на предложение, ни на Ивана. — Готовься!
И, не прощаясь, пошел к своим приятелям.
— Это наши клиенты, — пояснил Игорь, хотя Черепахин ни о чем не спрашивал. И снова наполнил рюмки.
— Деньги возят. А мы обеспечиваем охрану.
— По-моему, к ним и так никто не сунется. С такими рожами они и сами обеспечат что угодно.
— Тихо, тихо. — Игорь втянул голову в плечи и покосился назад. — Это верно. Только у нас лицензия, у нас официальное оружие…
— Так вы, выходит, вроде ширмы? Чтобы все по закону? А они на двух машинах с автоматами, чтобы реально отбиваться?
Переверзев хотел что-то ответить, но тут его телефон заиграл песню «Про зайцев».
— Слушаю, Сеня! — взглянув на номер, отозвался он. И дернулся, будто у него выстрелили над ухом.
— Как?! Где? Когда?
Рюмка упала, по белой скатерти расползалось мокрое пятно. Он слушал, машинально полоща пальцы свободной руки в вазочке с лимонной водой. От нехорошего предчувствия у Черепахина похолодело под ложечкой.
— Я тебя понял, — глухо сказал он. — Да ничего не делать. Работай по своей программе!
И отключившись, повернулся к Ивану. Лицо его было мертвенно-бледным.
— Убили Попова. Застрелили с глушаком возле подъезда. Вот дела! Неужели это из-за твоей истории?! Да больше не из-за чего… Вот дела-а-а!
Иван положил ложку на скатерть. Есть сразу расхотелось. Больше того, мидии просились наружу, он с трудом удерживал их внутри.
— Что же делать?
— Что, что, — раздраженно ответил товарищ. — Дергать тебе надо из Ростова… Прямо сейчас! Раз такие расклады, то может сегодня-завтра и ко мне нагрянут…