«…Ни золото, ни драгоценные камки не сравнить с тем, что можно увидеть, если поднять крышку бака эмульгатора, в котором готовится водно-масляная смесь для охлаждения резцов моего станка. Немыслимая красота — нет ей равной. Я бы часами мог глядеть на эту смесь — она вся светится, вся играет красками, в которых, как и должно быть во всем красивом, есть своя последовательность…» — таким видит мир Ромка. И человек, который видит таким мир, просто не способен его не утверждать, несмотря на боль и на горе, которые в мире этом встречаются, а где-то еще и господствуют. И человек этот просто не может не сделать борьбу за коммунистическую идею целью своей жизни, не может не быть убежденным в ее непременном осуществлении.
Эта убежденность, этот оптимизм бросают яркий свет на всю книгу — перед нами воистину «Веселый роман».
Д. Затонский, член-корреспондент Академии наук УССР
Так мне вчера и не удалось узнать, в чем смысл жизни.
Мы летели, как призраки, по ночному Крещатику. Как марсиане. В белых касках. В черных кожаных куртках. Под неземной джаз, в котором бушевал сторукий ударник.
На улице не было ни души. Лишь на углу перед гостиницей «Москва» стоял милиционер. Он испугался и подул в свой свисток.
— Как вы это делаете, ребята?
— Космический полет, отец, — ответил Николай.
Милиционер с виду был ничуть не старше Николая. Сержант с маленькими светлыми усиками.
— А зачем это вы?..
— Соревнование выиграли. Кросс. Хочешь попробовать?
— Разве можно? — смутился милиционер.
— Начальство спит и видит сны о доблести и славе, — пропел Виля. — Другого такого случая не будет.
— Ну ладно, — нерешительно сказал милиционер. — Только разик. Вы что, выпили?
— Мотоциклисты не пьют, — отрезал Николай, стараясь дышать в сторону. — Понеслись.
Я наклонился, уперся руками в колени, и, когда сержант разбежался и оттолкнулся от моих плеч, я слегка подал вверх, и он пролетел вперед, пробежал, удерживая равновесие, и натолкнулся на Вилю.
— Давай же! — закричал Виля.
А я уже бежал за милиционером и летел по воздуху в адском ритме сумасшедшего ударника.
— Хватит, ребята, — сказал милиционер. Он запыхался. Вам куда?
— К выставке.
— Здорово, — сказал милиционер. — Только как вы доберетесь? До самой выставки прыгать будете?
Виля показал свои сплошные зубы.
— Долетим.
Милиционер остановил проезжавший грузовик.
— Куда едете?
— В холодильник, — ответил пожилой хмурый шофер.
— По дороге, — решил милиционер. — Не довезете ребят?
— Пусть садятся, — неохотно согласился водитель. Мы взлетели в кузов.
— От холодильника вам ближе будет, — махнул рукой милиционер. — До свидания, хлопцы.