"Держи этого в стеганке!" — услыхал Валерий. И вслед за криком свисток. Он поднялся и заковылял по платформе туда, где кричали.
А позади Брускова уже набирал скорость пассажирский поезд. Валерий увидел, как покатился по рельсам и его вагон, но бежать за ним был не в силах. Боль становилась мучительной. Он махнул рукой и остановился, совсем расстроившись. Что с ногой? Как он доберется теперь домой? Да и его собственная сумка осталась в вагоне.
— Молодой человек! Вы что, идти не можете?
Перед ним стоял тот самый, в пиджаке, что бросился за вором. Под пиджаком был тонкий спортивный свитер.
— До железнодорожного отделения дойти сможете? Знакомого своего повидать?
— Задержали его?
— Взяли. Старшина как раз оказался. Помог. За что это он вас?
— Чемодан у него?
— Есть и чемодан.
— Краденый. Да вы, собственно, кто такой?
— Кучеренок, капитан милиции. В Минск из отпуска возвращаюсь.
— Значит, и вы отстали?
— Что поделаешь. С нами и похуже бывает.
Брусков как-то сразу успокоился.
— А я журналист. Здорово вы подоспели. — И поковылял за капитаном в отделение.
Там за видавшим виды двухтумбовым столом сидел старший лейтенант, а напротив его, на скамейке, — задержанный парень. Немолодой уже старшина снял фуражку и вытирал платком лоб. Чемодан вор все еще держал в руках. Увидев хромающего Брускова, он скривил губы в ухмылке и отвернулся.
— Ага, пришли, — обрадовался старший лейтенант. — Так что там произошло?
— Вот товарищ журналист видел, как этот парень украл чемодан, пояснил капитан.
— А больше ваш товарищ ничего не видел? Он же спал всю дорогу. Мало ли что во сне увидеть можно.
— Замолчите, — перебил старший лейтенант. — Как ваша фамилия?
— Музыченко.
— Покажите документы.
— Я их с собой не ношу: потерять боюсь.
— Зачем сюда приехали?
— Приехал — и все. Что, ездить нельзя, что ли?
— Чемодан ваш, вы говорите?
— А то чей, Пушкина?
— Расскажите, пожалуйста, как было дело, — обратился старший лейтенант к Валерию.
Брусков начал по порядку:
— Я возвращаюсь из Берегового, в командировке был…
Вор смотрел на него злобно, и Валерий, рассказывая, малодушно думал: "Отпустят его сейчас, так не миновать мне ножа в бок. Вот попал в историю". Но отступать было невозможно. Да и боль в ноге не располагала к мягкости.
— Значит, хозяина чемодана вы не видели? — спросил старший лейтенант огорченно, и Валерий опять подумал: "Отпустит он его".
Музыченко сплюнул на пол:
— Напел байку. Сразу видно, журналист.
— Помолчите, Музыченко, — прервал снова старший лейтенант. Скажите-ка лучше, что у вас в чемодане?
Впервые вор ответил не сразу.