Клоун успел сделать всего два-три глотка терпкой желтой жидкости, как его стошнило прямо на стоявшего рядом мужика. Почти сразу Клоун вылил на жителя Орши второй фонтан. От неожиданности мужик не мог ничего сказать, из его рта вылетало только:
- Да ты… ну ты…
А Клоун, проведя ладонью по усам, заявил:
- Блядь, чувак, ну ты и встал - блевануть негде!
Мужик оторопело оглядел Клоуна с головы до ног и отошел, приговаривая себе под нос: «Бывают же уроды».
Клоун исчез из моего поля зрения, как только я расстался с фанатским движением. Но как только я стал оживлять воспоминания о том периоде своей жизни, чтобы написать эти заметки, я его встретил. Двадцать лет спустя.
Он выходил из бизнес-центра, где располагается моя редакция.
- Клоун!
- А, привет! Хорошо, что окрикнул, а то бы я мимо проскочил. Тороплюсь…
Встреча со мной не вызвала у Клоуна бурных эмоций, он прореагировал так, будто в последний раз мы виделись месяц назад, не больше.
- А ты что, работаешь здесь, Клоун?
- Да… привожу сюда документы. Я курьером работаю, в фирме одной. Грузчиком уже тяжело… возраст.
Не хочу сказать, что Клоун произвел на меня впечатление живого мертвеца, выглядит он неплохо для пятидесяти лет.
- На футбол-то ходишь?
- Да, иногда, но не на каждый матч, дорого. А ты - на хоккей?
- Хожу, на каждый матч, в прошлом сезоне даже пять выездов пробил, - ответил я.
- Да, надо будет на СКА сходить, в Ледовый, там же пивасик продают… - Клоун улыбнулся как-то по-кошачьи.
- Ладно, пока. Встретимся…
Хроник - высокий, худой, с длинными жидкими волосами, с мутным взглядом и тупым выражением лица. Правда, я не берусь утверждать, что это выражение лица было для него естественным, мне кажется, он кривлялся. Зимой и летом Хроник ходил в сером плаще, который, наверное, когда-то носил его дед. Звали его Антон, а прозвали его Хроником не из-за того, что он беспробудно пьянствовал (хотя пьянствовал он постоянно), а из-за того, что страдал почечной недостаточностью, а когда напивался, к тому же становился агрессивным. Ко мне Хроник относился плохо, скорее всего, потому, что в Москве однажды огреб от фанатов ЦСКА, и мои армейские пристрастия его раздражали.
В конце 90-х годов я встретил Хроника в трамвае, он работал в бригаде контролеров.
- О, Ара, ты! Читаю твои статьи в «Комсомолке», интересно… А на футбол чего, не ходишь? - видно было, что Хроник был рад встрече со мной.
- На футбол - нет, не хожу, на хоккей иногда вылезаю.
Хроник понимающе кивнул.
Я вышел на своей остановке. Через год мне сказали, что Хроник умер. Он был моим ровесником.