Как и прежде, запахнет лугами, водой, разогретой солнцем землей. Аромат моего мира, непреходящий, вечный, любимый…
Старая цыганка…
Не слышала, как она подкралась сзади, будто материализовалась из воздуха.
— Любопытно? Пробовала нашу жизнь к себе примерить?
Моё испуганное "Ой!" превратилось в нечленораздельный хрип.
— Ишь, побледнела!
Я подняла глаза: она смотрела на меня в упор, нахмурив густые с проседью брови. Мои руки мгновенно стали ледяными, кровь гулко застучала в висках. Я застыла, словно пригвожденная к месту, лишь глаза жили отдельной жизнью, машинально отмечая детали её внешности. Судя по морщинам, избороздившим лицо, цыганка была довольно стара- из-под выцветшего платка выбивались серебряные пряди волос, бесконечное множество юбок различной длины напялены одна на другую, гирлянды бус и украшений- амулетов обвивали старческую шею…
— Т-ш…Молчи. Старая Зара не сделает тебе ничего плохого.
Она подошла вплотную, чуть склонилась, пытаясь разглядеть меня поближе. Я вскочила на ноги, выпрямила затекшую от долгого сидения в одной позе спину, резко отстранилась. Почувствовала, как по спине сбегает, щекоча, струйка пота.
— И вправду напугалась. Напрасно… Поди и сядь вон на тот большой камень, видишь?
Камень и впрямь был огромен, плоский и широкий. Цыганка явно намеревалась подсесть рядом.
Я молча повиновалась, а она следом пошла.
— Садись, не бойся. А то за страх накажу! — рассмеялась.
— Накажете?..
— Угу…
Она примостилась рядом со мной.
— Дай, красавица, погадаю…
Знакомая песня… Надо полагать и сюжет будет развиваться по давно прописанному сценарию.
— Да нет, не так, как все, — возразила она, будто услыхав мою мысль. — Не так, как думаешь… Руку дай, вот эту….- цыганка схватила крючковатыми пальцами кисть моей левой руки, развернула ладонь и поднесла к глазам.
Я дернулась, оголяя этим непроизвольным жестом свой страх.
— Не бойся, говорю! Не мешай старой Заре!
Пришлось сдаться. Меня удивляло её упорство в желании посмотреть мои руки. Я тупо глядела перед собой, отстранённо наблюдая, как та, подслеповато щурясь, вперилась в хитросплетение линий на моей руке.
Потом старая цыганка заговорила….
— Две линии жизни, красавица, две их у тебя… И эти, глянь, головы или ума зовутся, тоже две…
Старуха повернула мою ладонь сначала в одну сторону, потом в другую, продолжая пристально изучать извивы моего ещё не начавшегося жизненного пути.
Подняла голову. Черные, как смоль, глаза поймали мой взгляд, стараясь удержать. Я съёжилась.
— Не понимаю…
— А кто понимает? — она хохотнула, дернувшись всем своим грузным телом. — А? Правую покажи…