Остается одно письмо. Плотный пакет из серой бумаги, такой же, как и все прочие. Только, в отличие от них, на нем нет никаких печатей. Вообще ничего, кроме короткой надписи: "В личные руки милорда". И всё. Вообще-то, откровенно говоря, надо будет завести здесь секретаря. Пускай он и занимается подобными вопросами. Мне и у себя дома писанины хватило – выше крыши! Одна только тетрадь ежедневного планирования служебной деятельности, введенная аж по приказу министра, выносила мозг не хуже бейсбольной биты. Нет, ну я понимаю, что и как может спланировать следователь. В принципе представляю себе таковое действие у участкового, даже и у опера могу вообразить, но тут уж надо монополярно вывернуться. А вот скажите мне, как и каким образом может спланировать свою деятельность криминалист? Ну не писать же, в самом деле: "Выехать на три осмотра мест происшествия. Одно убийство и две квартирных кражи". Вот уж бредятина выйдет… Так ведь ещё и на полном серьёзе спросят за невыполнение! Обещал убийство? Будь любезен обеспечить! Но все мои вопросы к многомудрому руководству свелись к одному ответу: "Вы что хотите сказать – что м и н и с т р может быть неправ?! Идите и не умничайте!" Можно подумать, что у него голова вместе с должностью прилагается. Да-а-а… вот и пришлось сажать за такую писанину Мишку, благо, что язык у него был подвешен неплохо и подобную ерунду он мог легко тоннами выдавать. За что мы все его дружно водкой поили. Жаль, что его тут нет. Чует мое сердце, что таких вот писем мне придется получать ещё немало. Надо будет ведь и в ответ что-то писать? На фиг! Лорд я – или кто? Найму секретаря, пускай этим делом и занимается.
Успокоив свои мятущиеся мысли, беру в руки конверт. Плотный и какой-то жесткий – чего это в нем?
Рунным клинком срезаю боковую часть и, ставшим уже привычным движением, провожу острием по внутренней части пакета. Вытащив клинок назад, осматриваю его. Он чист, значит, яда в послании нет. Ещё разок повторим…
Вообще говоря, до сих пор не понимаю, как все это происходит. Никакая грязь, пыль или зола на клинке не задерживаются – скатываются с него, как дождевые капли с зеркала. Только кровь исчезает, словно бы он, в натуре, её выпивает. А каким образом тогда изменяется цвет? Ведь яд к клинку тоже не пристает? Мистика какая-то! Он его что, дистанционно чувствует? А ведь, похоже, что так! В последний-то раз я клинок чуть-чуть до шарика и не довёл… Тем не менее, реакция была та же. Словно почуяв мои мысли, рукоять клинка вздрагивает. Это ещё что?! С бодуна? Так никто и не пил сегодня… да и вчера было-то самую малость!