— Входите, если пришли, — проговорил ворчливо Чартуорд.
— С добрым утром, сэр! — приветствовал его Слоун.
— Что вам угодно? — сердито вопросил Чартуорд. Значит, подумал Слоун, он выбрал неудачное время.
Чартуорд был крупным, дородным мужчиной, с седыми, вечно сальными волосами и сверкающей лысиной. Его загорелое, грубое, обветренное лицо временами, особенно когда он хотел казаться любезным, принимало почти ангельское выражение. Иногда с ним можно было разговаривать запросто. Чартуорд носил зеленый твидовый пиджак, красный, небрежно завязанный галстук. Чем-то он походил на фермера, побывавшего в салоне красоты. Кабинет его был весь из хрома, металла, стекла — холодный и бездушный.
— Не можете ли вы уделить мне несколько минут, сэр?
— По какому вопросу?
— По личному, сэр.
— Входите, садитесь, — и Чартуорд жестом указал на стул. Слоун неловко присел на самый кончик, зная, что Роджер на его месте свободно устроился бы, закурил сигарету, нисколько не заботясь о том, что подумает об этом помощник комиссара.
Чартуорд сдвинул в сторону бумаги, на которых делал пометки тонким карандашиком, и посмотрел на Слоуна. Во взгляде его промелькнуло на этот раз ангельское выражение. Он изобразил улыбку, обнажив мелкие зубы, и придвинул Слоуну серебряный портсигар.
— Курите, Слоун. Так что же случилось?
— Я боюсь, сэр, — примерно так начинал свои беседы с ПК (так за глаза называли его сотрудники) Роджер, для того чтобы овладеть его вниманием.
— О-о! И кого же?
— Я получил предостережение, к которому, как мне кажется, следует отнестись серьезно. В ближайшие день-два на меня должно быть совершено покушение.
— Кому же вы наступили на мозоль?
— Это долгая история, сэр, и…
Глаза Чартуорда сверкнули и потухли.
— Связано с Уэстом?
Роджер ожидал бы такого вопроса, Слоун же — нет. Он глотнул слюну, захлебнулся дымом и закашлялся. Чартуорд молча постукивал карандашиком по стеклянной крышке стола.
— Так как же?
— Да, в какой-то степени. Я…
— Слишком много времени вы уделяете Уэсту, не так ли?
— Только в неслужебное время, сэр. На работе это не отражается, но…
— У вас даже есть свободное время? У хорошего детектива свободного времени нет. Он либо работает, либо отдыхает, набираясь сил для нового дела. Вы полагаете, что Уэст не погиб, не правда ли?
— Именно так, сэр.
— Вы также не считаете, что он мог предать, верно? Все это пустое занятие.
Пустое занятие! Глаза Слоуна сузились от злости.
— Нет, сэр. Решительно нет! Временами я чувствую… вы читали вчерашнюю «Санди край»?
— Этой болтовне я предпочитаю улики. Вам известно, какие факты свидетельствуют против Уэста? Но это неважно… вы копаете на свой страх и риск, до чего-то вы уже дознались, и в итоге теперь вам угрожают. Так ведь?