Разыгравшееся воображение уже рисовало его начальником какой-нибудь фирмы или отдела. Или, ладно, пусть не начальником. Пусть помощником. Заместителем какой-нибудь красивой, молодой, но старше его, очень опытной и сексуальной руководительницы. Далее фантазии Кирилла приняли не совсем деловой характер. Мало ли что может происходить за закрытыми дверями кабинета начальницы. Однако даже больше сексуальных фантазий Кирилла вдруг поразили другие мечты.
Как будет он жить сам по себе и, возможно, даже снимет квартиру. Где-нибудь так, чтобы было удобно ездить и в институт, и на работу (где сексуальная начальница). Будет сам себе покупать продукты, хватит уже бабушкиных макарошек. Олеськи не будет, можно в квартиру водить девчонок. С другой стороны, как на это посмотрит сексуальная начальница? Мечта немного путалась, но в конечном итоге было решено, что начальница не будет ревнивой. И, в конце концов, ну ее, эту начальницу. На работе надо работать. Нет, пусть у него будет начальник, умный, взрослый, богатый, который будет испытывать к нему отеческую нежность.
– Я был когда-то совсем таким, как ты, – будет приговаривать он, когда Кирилл будет засиживаться на работе допоздна, лишь бы успеть все сделать в срок. – Такой же упорный, трудолюбивый.
– Я просто… не хотел оставлять это на завтра. Завтра же важные переговоры, времени совсем не будет, – просто и скромно ответил бы Кирилл. Кирилл Константинович.
– Иди. Всех денег не заработаешь. Хочешь, поедешь с нашей группой в Лондон? Ты же говоришь по-английски?
– Ну, немного, – без всякого выпендрежа кивнул бы Кирилл, хотя, конечно же, всем известно, что он (там, в мечтах) прекрасно говорил на английском, немецком и… наверное, французском языках. Учил дополнительно, сам, по самоучителям. По ночам.
– Отлично, подавай паспорт на визу, – кивал босс, похлопывая Кирилла по плечу. Далее, правда, мечта приняла совсем уж хаотический характер. Там были какие-то медали конгресса (какого конгресса?), спасение маленькой девочки из огня и, главное, гордость в глазах отца.
– Я был не прав, сынок. Я был не прав, – говорил отец, почему-то весь седой и усталый. В глазах у него стояли слезы.
– Да, ты был не прав. Видишь, я выжил. И обошелся без тебя, – язвительно подтвердил Кирилл, в мечте глядя на отца умудренным взглядом, с не по возрасту глубоким знанием жизни. И, пожалуй, с небольшим шрамом на щеке. Чеченский след.
– Ты чего тут сидишь? – вдруг кто-то окликнул Кирилла. Тут, в реальной кухне, в темноте.
– Попить вышел, – смущенно пробурчал он.
– Ты уже час назад вышел. – Девчонка была недовольна. Кирилл вдруг с удивлением обнаружил, что так за весь день и не запомнил, как ее зовут. А, неважно.