Здесь Девяткина встретила среднего возраста женщина в темном платье, провела за собой в большую светлую комнату, где дорогого гостя уже ждал Леонид Иванович Солод, одетый в простую клетчатую рубаху и брюки с красными помочами. Заранее нарисовав в воображении картину общения с ментом, он выбрал беспроигрышную роль своего в доску парня, простоватого и честного. Богатого не потому, что получил огромное наследство или воровал вагонами. Нет. Богатого потому, что много работал. И еще знал, где живет большая удача.
В данный момент он, похоронив любимую жену, совершенно раздавлен горем. Жизнь, превратившаяся в мучение, в изощренную пытку, продолжается только потому, что в душе еще слабо теплится надежда на справедливость. Он уповает на профессиональное следствие и строгий суд над убийцей или убийцами жены. Именно эта надежда поддерживает угасающие жизненные силы Солода.
– Черт побери, я рад, что вы заглянули. – Солод хлопнул Девяткина по плечу, хотел обнять за плечи, но в последний момент передумал, решив, что панибратские отношения с ментами – это не его стиль. – Минута в минуту. Можно часы проверять. Не признаю никакие церемонии. Но когда опаздывают, просто из себя выхожу. А то знаешь, какие гады попадаются… Мнят из себя много. Думают, что крутые, а на самом деле просто дерьмо собачье.
– Да, я того же мнения.
– Я уж напрямик: есть новости по моему делу? Или пока рано об этом спрашивать?
Усадив гостя на белый кожаный диван и вложив в его ладонь массивный стакан с марочным коньяком, хозяин внимательно слушал самого себя. И пришел к выводу, что изъясняется он немного коряво, но убедительно, как-то душевно. Будто слова идут прямо от сердца. Девяткин ответил то, что полагается отвечать в таких случаях. Милиция работает, делает все возможное и невозможное и так далее.
– Я вас таким себе и представлял. – Солод завладел рукой гостя, помял ее, потискал и наконец отпустил. – Типаж мужественного человека с ярко выраженным брутальным началом. Настоящий крутой детектив. Кстати, вы на такси приехали?
– С чего это вы решили?
– Ну, я в окно глянул. Смотрю, вы у желтой машины стоите; значит, такси.
– Это моя тачка, – сказал Девяткин. Вот и сейчас: как только произнесли слово «такси», у него стал подергиваться левый глаз. – Я люблю яркие цвета.
– Понимаю, понимаю, – улыбнулся Солод. – Но машину вам надо другую, посолиднее. Впрочем, это не мое дело… Со мной всегда так: ляпну что-нибудь, а потом думаю: за каким чертом я это сказал? Кстати, я сам когда-то, на заре туманной юности, хотел идти в милиционеры. Да, было такое желание. Но мешал избыток веса и природная леность. И еще милиционеры тогда мало зарабатывали. Да и сейчас не густо…