Мы прощаемся. Выходим с майором из землянки.
— А танкистам на фронте, дорогой мой, еще тяжелее, чем вам, летчикам, говорит майор и осторожно берет меня под руку.
— Один из нас погиб… Но не знаю, кто, — сообщаю ему.
— Сейчас узнаем подробности, — ответил майор и пошел за «эмкой».
Я присел на ящик из-под снарядов и стал ждать. В это время ко мне подошел какой-то капитан. Я увидел на его груди парашютный знак с подвеской «250» и спросил:
— Вы видели, как мы прыгали?
— Видел.
— Расскажите…
Хорошо знающий свое дело парашютист-инструктор рассказывает о том, что он видел. Больно слышать: один наш товарищ запутался в стропах парашюта и погиб. А в это время из-за землянки появилась группа солдат. Они несут погибшего на развернутом парашюте. Кто?.. Сейчас узнаю, кто погиб. Сержант протягивает мне комсомольский билет, платок и смятый портсигар. Беру все это. Быстро раскрываю комсомольский билет. Читаю: «Сухарев Симон Иванович…» Мне стало вдруг жарко, так же, как в кабине горящего самолета. Ничего не говоря, я смотрю на солдат.
Они тоже опечалены гибелью незнакомого им человека, бойца, брата по оружию. Они видели падение нашего горящего самолета, и каждый рассказывает то, что видел. Мне очень тяжело думать о том, что произошло. Ведь только сейчас я разговаривал с ним. Вместе садились в эту чертову «шхуну»…
— Ребята, прошу вас: похороните его.
Я еле стою на ногах. Не могу смотреть сейчас на это. Пусть буду знать его таким, каким знал живого. Солдаты обещают похоронить.
— Все, что положено, сделаем, — говорит сержант. Подъезжает «эмка», мы расстаемся. Кто-то вталкивает на заднее сиденье парашют Сухарева.
— До свидания, товарищи. Бейте их, гадов! — говорю срывающимся голосом.
С трудом усаживаюсь на заднее сиденье машины. Рядом со мной сел майор. Мы едем к землянке, в которой находится Баглай. Я не знаю еще, что с ним произошло.
— Вот здесь, — говорит шофер майору и мне, показывая на небольшую землянку.
Баглай лежит на скамейке. У него перевязана голова.
От крови, просочившейся через бинт, образовалось большое алое пятно.
— Петя, нашего Симона… нет… — с трудом произношу я.
— Что ты говоришь?! — приподнял он голову. — Как все это случилось?..
— А что с тобой?
— Меня солдаты сюда привели. Лоб я поцарапал.
— Как ты, Петя, прыгал?
— Да так, ничего. Правда, низко уже было, но, к счастью, все обошлось хорошо.
— А ударился лбом обо что?
— И сам не знаю, — ответил он. — Меня тут чуть было свои в плен не взяли! Говорю: «Я свой», а в ответ слышу: «А, фашистская рожа, ты еще и по-русски калякать научился?»
— Дурачье!.. Пехота!.. Свои самолеты по силуэтам знать надо.