— Гм… А ведь, наверно, и ПНВ у них есть?
— На выставках видел. Сколько и можно ли их реанимировать — не знаю.
— Да, пожалуй, один АК-Б нам бы очень к месту был. Только боюсь, что за ПБС начвор из нас два литра крови выпьет.
— Это само собой… Но в конце концов, есть на что махнуться. И может, он и не такой уж скаредный — выдал же на зачистку зоопарка двести десять патронов для винтовок. Интересно, в Кронштадте есть патроны для АК-Б?
— А что, и патроны другие нужны? Просто семерка не покатит?
— Конечно нет. Там патрон специальный — и пуля тяжелее, и пороха меньше. Вот он и плюет с дозвуковой скоростью. Вообще-то сомнительно, что у мореманов такие есть. Но если есть, нам бы очень пригодился. Надо бы доктора сосватать, чтоб еще чего добыл.
— А что нам надо добыть? Я мигом!
— На букву Ф. То есть фффсе! Нам все нужно. Потому что мы вообще-то нищие. У нас только беженцев много.
— Может, что удастся выцыганить — мореманы хотят нас впрячь в спасение курсантов из Адмиралтейства.
— Ну впрячься-то мы с удовольствием. Нам подраться ночью снится, ага. И как они это предлагают сделать?
— Отгородить от арок Адмиралтейства набережную поперек — до Невы. А потом зачистить от тех зомби, что попадут в отгороженную зону.
— Делов на пять минут. Учитывая, что там машин битком и на Дворцовой и на Невском зомби как на Первомайской демонстрации, разве что без транспарантов. Как пальба начнется, так они и подтянутся…
— Это да… А что у нас с бронетехникой?
— Чинят. Стояли агрегаты лет сорок. Там небось вся резинка крошится при чихе. Да и пулеметов под них нет. А вот, похоже, Горюнова монетчики в боевой вид привели. Завтра будут опробовать.
— Ну что, Николаич, пойдем, а?
— Хорошо. Еще один эксперимент. Володя! Махмуд, зажигай!
Вовка вытягивает из полиэтиленового пакета бутыль из-под вина со свисающей из горлышка мокрой тряпкой. А, «завтрак анархиста»!
Аккуратно поджигает тряпку зажигалкой и, несильно размахнувшись, швыряет бутыль в зомби. Бутыль бьется о решетку и окатывает огненным дождем и лежащие трупы, и жрущих их мертвецов.
Удивительно, зомби замирают и таращатся на огонь. Те, которым досталось и потому они горят, ведут себя как дуболомы Урфина Джюса — пожилой дядька у самой решетки внимательно смотрит на свои горящие руки. На его изгрызенном лице маска сосредоточенного внимания. Интересно!
— Надо бы в следующий раз раздобыть у морских всяких фальшфаеров и ракет.
— Да, я не ожидал такого. Что угодно, но не это.
— Ладно, пошли домой.
…Ужин опять замечательный. Гречневая каша и ветчина ломтиками. Грог. Очень все это после холодрыги хорошо идет.