Второй еще мочится, мотыляясь на руках у поддерживающего его под мышки отца. Крови на нем не вижу, но вот сип какой-то и кашляет… Так, но не прерывать же ему процесс — минута-другая ничего особо не изменит. Что в машине? Разбита-то машинка знатно: боковое стекло вынесено, в лобовом дыра и с десяток дыр сзади и с левого бока. Но заметно, что били по пассажирам и водителю, а машину старались не уродовать.
Братец тянет к себе сумку. Отдаю ему, лезу в салон.
А там сидит еще один пассажир. Еще дышит, но я бы сказал, что уже агональное дыхание-то. Спереди вроде целый. А сзади?
А сзади ему в голову прилетела не то картечина, не то пуля.
Крови немного, зато из дырки вываливается комочками розовато-желтовато-серое вещество… Мерзкий у человеческого мозга цвет, даром что самый могучий сейчас компьютер…
Пульс частит как заяц на барабане, но тут вряд ли что можно сделать. Разве что подвязать умирающему челюсть покрепче…
Вылезаю за сумкой. Братец уже жрет горсть таблеток — хотя и врач, но считает, что кашу маслом не испортишь. Явно сожрал сразу и обезболивающее, и антибиотики…
Паренек тем временем закончил мочиться и сразу как-то обмяк. Отец растерянно оборачивается на нас.
Вместе с уже повеселевшим братцем отводим раненого ближе к берегу, усаживаем на камень.
— Куда тебя?
— В спину… в спину…
— Оружие есть?
— Пистолет.
— Отцу отдай. Заберите, ему пока не понадобится.
— Не… Не надо… Пусть…
— Не спорь, Миха! — Братец довольно нахраписто выворачивает у приятеля пистолет из кобуры, отдает стоящему рядом мужику.
К нам подбегает Надежда:
— Что здесь?
— Похоже на пневмоторакс. Сейчас разденем, глянем, — отвечаю я ей.
— Кто вас охраняет?
— В каком смысле?
— В прямом! Стоите кучей, отличная мишень со ста метров.
— А сварщик где?
— Вам виднее, с вами же был.
— Да кто тут подберется?
— Кто угодно. Тут черт-те что творится.
— Все, признаём свою глупость. У вас оружие есть?
— Один патрон в ружье и у сына три патрона, — отвечает Михин отец.
— Так, держите мою машинку, рожок, и вот пачка к ПМ. Поглядывайте.
Ловлю неодобрительный взгляд Надежды. Она демонстративно вздергивает плечо, на котором висит ее ППС, но дальше уже некогда: парню стремительно становится хуже, прямо у нас на руках тяжелеет. Что совсем погано — на губах розоватая пена…
Надежда действует быстро — машет руками над головой, и «хивус» послушно подходит к нам очень близко — насколько позволяют торчащие из снега валуны.
Ну да, опять она меня утерла. Я как-то про салон «хивуса» забыл, а там тепло и удобно, куда удобнее, чем тут на холоде, на промерзшем валуне… Негоже раненого морозить.