— Да что же это за балаган-то с самодеятельностью! Ладно, его телефон у меня есть. Уточните, вроде бы сварщик на связи был с МЧС — они с водилой нашего «хивуса» точно по мобиле разговаривали.
— УАЗ наверху. Он без бензина.
— А тот, что до берега доехал?
— В дырках, но полностью исправен. Плавучий госпиталь можно отправить в Кронштадт?
— Можно Машку за ляжку…
— Ясно. Разрешите отправить.
— Сопровождать кто будет?
— Считаю, что водителя и врача из спасенных хватит.
— Отправляйте.
— Они сейчас трофеи собирают.
— Гляньте, что они надыбали. Если что ценное, отбирайте.
— Принято.
— После того как отправите, возвращайтесь сюда, на перекресток. Мы сейчас уже там будем.
— Что, кого-то зацепило?
— Нет, все целы, но пара стрелков лишними не будут. Подозреваю, что убежавший гостей притащит. А нам тут еще есть на что внимание обратить.
Виктор проснулся как-то сразу. В бункере тяжело пахло кровью от сваленных в углу мешков. Припахивало еще чем-то, не очень аппетитным, но Витя предпочел этого не замечать. Ирки уже не было, и, высунувшись из люка, он увидел, что компаньонка ковыряется в том мясе, которое они не успели еще срезать с костяка.
Вчерашний азарт кончился, начался отходняк. К тому же удачливый охотник отчетливо понял, что скоро станет тепло и все эти мешки с десятками килограммов мяса, на которое ушло до черта соли, сахара и приправ, придется банально закопать, потому что протухнет солонина.
Вяло ковыряясь ножом, который вертелся в одеревеневшей после вчерашней работы руке, Виктор лихорадочно думал: что делать? «Чернышевский, на фиг, за компанию с Белинским», — мелькнуло у него в голове.
— Ирк, что скажешь, как нам лучше мясо сохранить? — неожиданно спросил он подругу.
Ирка сдула прядь волос, но та осталась на месте, прилипнув к потному лбу, и незамедлительно сказала:
— Я считаю, ледник надо делать.
— Ледник?
— Ну да, погреб со льдом.
— Откуда я тут в лесу погреб возьму! Да еще со льдом!
— Погреб придется вырыть. А лед привезем, тут же озерцо есть недалеко.
— Как же, недалеко! Пять километров без дороги.
— Ну иначе не знаю…
Набив еще пяток мешков (причем Витя краем глаза заметил, что Ирка сыплет соль и прочие приправы, явно страдая), он понял, что не верит подруга, что это мясо долго будет съедобным… А работа мясника хуже, чем у грузчика… Жиловщик сия профессия называется вроде бы… Рука уже как чужая. Не хватает по своему мясу секануть… На мясокомбинатах-то перчатки кольчужные выдают…
Ничего другого, кроме как ледник, так в голову и не пришло. Взяв лопату, Виктор опять задумался: где его рыть? Если рядом с бункером, мухи задолбают. Запах уже есть, вряд ли ослабнет. Оттартать мясо подальше — тоже нюанс: опять, значит, грузить, а перекидывать эти мешки снова очень не хотелось.