Игорь молча показал на терминал референта.
— Извини, — сказал Нечитайло. — Без понятия. Спроси у него. А он ждет.
Игорь повернулся к двери кабинета.
— Ты подумал? — спросил Нечитайло.
Но Игорь ничего ему не ответил.
* * *
На столе у Папы лежало странного вида оружие. Толстым прямоугольным стволом оно было направлено к двери. При иных обстоятельствах Игорь бы удивился. Но только не сейчас. Он с таким невероятным трудом заставил себя прийти в этот кабинет, что удивляться чему бы то ни было уже не мог. Разумеется, он узнал давно знакомый по секретным фотографиям «пульсатор» — лучемет Охотников, которого, по заверениям покойного Дяди, в природе больше не существовало. Но по сравнению с вопросом, который Игорь принес с собой, эта очередная загадка ничегошеньки не стоила.
То, что в Папином кабинете валялось нечто, чего на свете нет, совершенно не затрагивало Игоря лично. А вот человек, который сейчас уютно развалился в кресле, сцепив руки на животе и глядя в потолок, к Игорю имел самое непосредственное отношение.
— Здравствуй, сынок, — сказал Папа ласково.
Игорь отодвинул стул и уселся за стол заседаний, тяжело облокотившись на него.
— Здравствуй, отец, — произнес он и сам подивился тому, как просто оказалось выговорить эти слова. Как во сне.
— Слава богу! — сказал Папа с таким облегчением, что Игорю стало даже немножко смешно.
— Разве? — спросил он язвительно.
— Слава богу, что ты живой вернулся! — тут же пошел на попятный директор.
— А-а… — протянул Игорь.
Папа зачем-то подергал себя за кончик носа, видимо, набираясь смелости.
— Как же это так получилось? — спросил Игорь.
— Что? — поинтересовался Папа довольно воинственно.
Игорь почувствовал, что его на полном серьезе разбирает смех.
— Что, что… То, что я только сейчас догадался о том, что знает куча народу.
— Кто?
— Слушайте, Игорь Иванович, — сказал Игорь. — Давайте рассказывайте, что там у вас с Волковым произошло.
Папа вздохнул.
— Если хочешь дать мне в морду, — сказал он, — не стесняйся. Я этого, наверное, не заслужил, но…
— Сколько вам лет? Шестьдесят?
— Пятьдесят девять, — сказал Папа с неожиданной обидой в голосе.
— Взрослый человек, — заметил Игорь. — А все боитесь, что я буду сводить с вами какие-то счеты, головой об стенку биться…
— Я не знаю, что там наврал тебе Волков… — начал было Папа, но Игорь его перебил.
— Ничего он мне не врал, — сказал он. — Я от Волкова о себе ни одного путного слова не услышал. Мне теперь известна с самых разных точек зрения история появления на свет некоего Игоря Вестгейта. Но вот про Игоря Бойко мне никто толком ничего не рассказал. Ни раньше, ни сейчас. И я искал сам. Думал, сопоставлял… А Волков — это была последняя часть мозаики. Не признал он во мне сына, Игорь Иванович. Вот так-то.