— Учитель, а что стало с этими цыганками? Их поймали?
— А их даже и не нашли, табор на следующий день ушел, после них только грязь и разрушенные жизни остались, — Учитель хлопает меня по плечу, мы между тем подходим к моему двору и останавливаемся под единственным фонарем, бросающем тусклый свет на горы мусора, возникшие по причине душевного заболевания Степки-дворника, поэтически называющего свои запои болезнью сердца и души.
— Спасибо, Учитель! — И тут я вылупливаюсь на него, не веря своим собственным глазам, потому как он снимает потрясшую меня давеча куртку и протягивает ее мне.
— Мне не холодно. К тому же я уже почти дома, — и я махаю в сторону своей берлоги.
— Верю! — и он протягивает мне свою куртку.
Я с изумлением смотрю на Учителя, не в силах вымолвить ни слова.
— Да бери ты эту чертову лайку, бери. Не такое это уж сокровище.
В общем-то, получается, что я вроде бы выклянчил одежонку у Учителя, остается только провалиться сквозь землю.
— День рождения-то когда справляешь?
— В декабре, двенадцатого, — я не могу оторвать глаз от куртки.
— Считай, что я сделал тебе подарок на твой день чуть раньше, — и он, накинув обновку мне на плечи поверх моего старья, на прощание хлопает по спине.
С тем Учитель и удаляется. А я так и остаюсь стоять с курткой в руках, не веря своему счастью и тому, что держу в руках такую красоту.
* * *
Когда я крадучись возникаю на пороге дома, мать уже спит, чему я несказанно рад. Я избавлен от водопада вопросов по поводу обновки: откуда, кто дал, где взял и в завершении: «Только не лги, Артем, меня это сведет в могилу!».
Куртка оказалось, как я и предполагал, несколько великоватой. Невелика беда — можно носить ее поверх свитера, рукава подвернуть. Никто и не заметит, что она с чужого плеча. Я сую куртку в шкаф под кипу старого барахла, и ныряю в постель, напоследок представляя себе, как завтрашний день пройдет: Федька будет завидовать мне, да и не только он. Размечтался и об Ире, к ней теперь запросто можно подвалить… Хоть попробовать не стыдно.
На утро я был уже на ногах, что спровоцировало очередной приступ тревоги у матери. Она одной рукой вытирает стол, а другой, словно жонглер, подносит ко рту чашку с чаем:
— Что-то я не помню, чтобы ты в школу с такой охотой собирался. Что-то свершилось? Вообще, ты в последнее время как-то изменился. Есть что-то, о чем я не знаю? — Она испытующе всматривается в меня, словно, надеясь у меня на лбу прочесть, что же происходит в моей жизни.
— Не знаю, как насчет школы, но вот на работу ты точно опаздываешь, — но я знаю старый способ направить мысли мамы в противоположную сторону от моего жития, потому киваю на старенькие ходики, которые висят на стенке кухни с самого моего рождения.