Так, вроде всё тихо, никто в мою сторону не пялится, а потому поползу я себе вперёд, накидочкой маскировочной укрывшись.
Как там у Маршака было? "Шаг - остановка, другой - остановка… по хрену мне, что у немца винтовка…"? Отставить неуместное стихоплётство! Так и здесь, только "шаг" на "ползок", ну, или на "метр" заменить. Хотя метр вряд ли, полметра. Метр в минуту - хорошая скорость для такой ситуации, а я её превысил раза в два. "Ага, перехватит тебя сейчас "ГАИ для пластунов", тогда штрафом не отделаешься - мигом права на жизнь лишат!" - интонации у внутреннего голоса были стервозно-мерзкими, а я очень такие интонации не люблю, потому и заткнуть это "второе я" получилось легко.
Тридцать семь минут прошло, и я уже под мостиком. Часовые на мосты устав нарушают - треплются о каком-то неизвестном мне Франце и вспоминают, как весело проводили время в Любеке. Не зря говорят, что часовой, несущий службу в соответствии с уставом - беда для диверсанта. Если бы они не болтали - был бы шанс, что они мою возню услышат, ведь эту дуру ворочать бесшумно сложновато. А так - река журчит, фрицы трындят, а я верёвочку через балочку перекинул, и знай себе "бонбу" к опоре прикручиваю. Тьфу, сам не заметил, как в стиле героев "Бумбараша" думать начал. Ничего, вот вылезу отсюда и заору во весь голос "Ничего, ничего, ничего! Сабля пуля, штыки - всё одно!"… Уф, примотал. На часах - без двенадцати пять. Теперь цепочку аккуратно вниз, стрелку минутную отломить, часовую - на "пять минут первого" поставить, стопор-предохранитель снять, шнурок, к одеялу пришитый, сквозь чеку пропустить… Можно и домой, жаль только название той пивной, что немцы нахваливали не запомнил! Что-то со львом и его хвостом связанное… Ну и хрен бы с ним, всё равно пиво в Германии пить будем. Не я - так другой, вон, Мишка Соколов, к примеру…
Иногда уйти от объекта сложнее, чем подобраться к нему, и в данном случае "иногда" значит "почти всегда". Но не в этот раз. И спустя четверть часа я уже подползал к Мишкиной нычке.
С нашим танкистом всё было тип-топ и я, перевалив через бугорок, совсем уж было собрался, передохнув пяток минут, двинуть в обратный путь, как моё внимание привлекла армейская легковушка, остановившаяся у моста. Нет, машины по дороге ездили и до этого и весьма мне помогли, отвлекая своим шумом охрану, но эта-то остановилась у поста…
- Миш, дай бинокль! - в полголоса приказал я.
"Так, "кюбель" стандартный, армейский… Вон и "WH" на номере… - рассуждал я про себя, разглядывая машину в оптику. - Так, стоп! А это что за на фиг?" - из задней части "легкового автомобиля для перевозки личного состава", как пафосно именовали эту колымагу немцы, торчала совсем нештатная антенна радиостанции. Я перевёл взгляд на вылезшего из машины немца. Две сотни метров - для хорошего бинокля не расстояние. Я даже выражение его лица и петлицы рассмотрел. И ни то, ни другое обычными не были. Выражение лица было слишком властным, а петлицы слишком эсэсовскими! А член данной организации, приехавший на армейской машине, в свете предстоящих событий мог означать только одно - проверку на маршруте!