— Ну, тогда… На злобу дня, так сказать. — И я запел песню, написанную моим другом в середине «бешеных девяностых»:
А шуба ли с дуба — с гранаты чека,
[71]Пусть снова в ударе не дрогнет рука,
Пусть снова в крови искупается сталь —
С дуба — по шубе, а с мира — печаль.
Рассветом мы вышли, придем к вечеру,
Мы с миром играем в смешную игру,
Барбудо Эрнесто забрался на ель,
А рядом ползет команданте Фидель.
Резкие ритмичные аккорды рок-н-ролла подчеркивали хулиганские, разухабистые слова песни:
Ему невдомек, что до фени вообще —
На чьей стороне быть товарищу Че.
Не просто наемник тропою лесной —
Художник по жизни и новый герой.
Мой друг Пиночет как-то мне говорил:
Там скучно живется, где нет заводил,
Им главное вовремя фишку просечь,
Что будет потом — то отдельная речь.
Неярко блестит под луной пулемет,
Из леса выходит карательный взвод,
Так было везде и во все времена —
Менялись лишь только одни имена.
Последний куплет вызвал явное оживление среди слушателей.
Менялись булыжники на топоры,
Менялись вожди и законы игры,
Менялись эпохи, менялись места,
Стабильна была лишь одна крутота.
«Эх!» — резким движеньем в казенник заряд —
Скончается в муках подстреленный гад!
Где раньше секира кольчугу драла —
Там ныне взрывчатка и бензопила!
Так радуйтесь те, кто познал крутизну!
И радуйтесь, люди, познавши войну!
Сквозь смех автоматов и рев батарей
Идут капитаны кровавых морей!
Он встанет, как раньше бывало не раз,
Он выполнит невыполнимый приказ,
И мощным дыханием мир ужаснет
В грохоте залпов его пулемет.
Последние несколько куплетов мне пришлось менять на ходу, уж больно они не соответствовали времени и слушателям.
Когда я закончил петь, слушатели молчали, переваривая услышанное. Уж больно непривычно для них было наложение серьезных слов на плясовую мелодию.
— Ну, потом еще спою, — помог я им, откладывая гитару в сторону.
Все, кроме «гостей из будущего», как показалось мне, облегченно вздохнули и вернулись к своим неспешным разговорам. По долетавшим до меня обрывкам фраз я понял, что некоторые обсуждают только что услышанные песни. Ко мне на лавку подсел свежеиспеченный командир партизанского отряда.
— Ну ты даешь! — тихонечко сказал Слава, ткнув меня кулаком в бок. — Я думал, комиссара Кондратий хватит.
— Ну, извини, настроение такое, хулиганское было.
— А у меня подарок тебе есть, — улыбнулся Трошин.
— А чего не даришь?! — Я изобразил возмущение.
— Минуточку… — И Слава выскочил в сени.
Вернулся он буквально через пару мгновений с каким-то длинным, метра полтора, свертком.
— На, владей!
Я развернул толстую ткань. СВТ. Снайперская.