Но я ведь девушка собранная, психолог опять же, и вообще – мне не шестнадцать, чтобы в обморок падать от одного голоса. Надо еще поглядеть на владельца этого голоса, небось лысый обрюзглый тип с мешками под глазами, акульей улыбкой и волосатой тушей.
А вот и не угадала.
Прислонившись плечом к дверному косяку, на меня с вовсе даже не акульей, а вполне человеческой улыбкой смотрел… смотрел…
Приплыли, Варвара Николаевна.
Он не был красавцем, этот мужчина лет сорока, вовсе нет. Высокий, худощавый, но под тонким кашемиром джемпера угадывались тренированные мышцы, пепельные волосы очень коротко подстрижены, открывая высокий лоб. Черты лица совсем неправильные, резкие, он очень похож на актера Александра Дедюшко, погибшего в автокатастрофе, – тот же типаж. Голубые холодные глаза, замерзшие, судя по всему, очень давно, еле заметный шрам над правой бровью, рукава джемпера подтянуты вверх, открывая сильные руки великолепной лепки.
Ничего особенного, мужик как мужик. Но почему так хочется ощутить на своей коже прикосновение этих рук? И чтобы глаза, льдинками застывшие за длиннющими ресницами, оттаяли, осветившись нежностью? А твердые губы прошептали что-то ласковое…
Очнись, дура! И проверь, не затекла ли слюной!
К счастью, того, что Варвара Ярцева на мгновение превратилась в желе, никто не заметил. Надеюсь. Олежка уже шуршал пергаментом, разворачивая пирог, и спустя несколько секунд тесную прихожую заполнил аромат яблок и корицы.
– Варька! – восхищенно завопил брат. – Ты чудо! Мартин, посмотрите, что моя сеструха принесла! Это же наш семейный пирог! Яблочный, с корицей!
Мужчина внезапно странно дернулся, словно от небольшого удара током, лед в глазах на мгновение треснул, выпустив на волю растерянность. Но лишь на мгновение. А потом трещина затянулась, и все с той вежливой улыбкой он произнес:
– Понимаю, ты после болезни, Олег, но все же вспомни обязанности хозяина дома и представь нас.
– А чего вас представлять, вы уже оба здесь, ничего придумывать не надо, – хмыкнул Олежка, с удовольствием втягивая ноздрями аромат выпечки. – Это вот – моя сестра, Варя…
– Варвара Николаевна, – буркнула я, проклиная себя за ненакрашенность.
Вот была бы в образе, тогда этот тип не разглядывал бы меня с интересом покупателя мебели, словно табуретку какую! Да он бы… А я бы…
Все, Варька, угомонись сейчас же! Что за бунт гормонов!
И немедленно прекрати пялиться на надключичную ямочку мужика, которую так хочется поцеловать, провести губами по сильной шее…
Да что ж такое-то!
– А это, – продолжил тем временем Олег, – Мартин Игоревич Пименов, мой заказчик. И спаситель. И вообще, нормальный мужик.