Не увидали взлетевших ракет,
Будто их не было в небе и нет,
Будто из темного сада,
С каждого дерева, с ветки, с листка,
Не разбросала их чья - то рука,
И не глядела дриада?..
Нет: меж ветвей не глядит уж она…
Но, как богиня лесов, зелена -
В дымке струится хитона,
Вся, как цветок, создана для венца,
Кисти и песен, струны и резца,
Ты поглядела с балкона,
Вслед за ракетой, и быстрой мечтой
Обогнала ее в мгле голубой,
Выше надзвездной границы,
И замечталася - бог весть о чем?..
Между тем тени вставали кругом
Из повседневной гробницы;
Шли по аллеям, дорожкам, кустам,
По закуренным до сна цветникам
Ладаном ночи; скользили -
Где меж толпы, обогнувшей балкон,
Где меж далеко белевших колонн
Черный свой саван спустили,
Где охватили, припавши за куст,
Мраморный цоколь иль бронзовый бюст,
Или предсение храма…
Вот и бенгальские гаснут огни -
И потонуло в росистой тени
Все - и картина и рама…
Все… Воцарилась ночная краса…
Что ж ты пытливо глядишь в небеса,
Что же не сводишь с них взора?
Что тебе звезды с небес говорят?
То ли, что гаснет и огненный взгляд
Так же безвременно-скоро,
Как и ракета, что в их вышине
Дщерям земли недоступны оне,
И что лазурной стезею
Много земных звезд умчалось туда,
Только назад ни одна никогда
С неба не спала звездою?
То ли они говорят, что, пока
Летний день долог и ночь коротка,
Надо ловить наслажденья;
Что пред святым алтарем красоты
Надо кошницами сыпать цветы,
Жечь фимиам воскуренья;
Что потому-то все дышит кругом
И красоты и любви торжеством:
Пышные эти палаты,
Статуи, куполы, арки, столпы,
Шелест внизу изумленной толпы,
Стройные звуки сонаты,
Сдержанный шопот привычных похвал,
Вся эта роскошь, весь блеск и весь бал -
Все для тебя?..
Отчего же,
В небо взглянувши, задумалась ты?
Знаю, ты светской бежишь суеты,
Да и оков ее тоже;
Знаю, устала ты сердце губить, -
Хочется жить тебе, хочется жить
Страстью разумно-свободной,
И отрекаешься ты со стыдом -
Быть человеку потешным огнем,
А не звездой путеводной.
(20 июля 1859 г.)
Не может быть, чтоб этот труп
Был все… Не может быть: иначе
Юдольный рок наш был бы груб
И жизнь не стоила задачи…
Пусть все не вечно на земле;
Но это все, что духом жило, -
К нему у трупа на челе
Печать бессмертья приложило.
Усопший! Я твой бренный лоб
Лобзаю с верой, что когда-то,
Как брат, ты сам мне вскроешь гроб
И восресишь лобзаньем брата!
(24 октября 1859 г.)