«Что это вещь долгая, утомительная и болезненная», – со вздохом согласился Кантор.
«Вот именно, – сказал голос. – И тебе не стыдно? Тоже мне, любовник… Так разочаровать партнершу! Да когда с тобой такое было?»
«Никогда, – опять вздохнул Кантор. – Даже в сопляческом возрасте».
«И что ты намерен делать, – не унимался зловредный голос. – Извиняться? А исправить дело тебе не приходит в голову?»
«Ты что, охренел? – оскорбился Кантор. – Этого еще не хватало. С меня достаточно».
«Что, боишься опять опозориться? – съехидничал голос. – И хочется, а боязно. Надо же, неустрашимый Кантор струсил!»
«Ничего подобного, – возмутился Кантор. – Но не сейчас же. У меня голова болит».
«А может, у тебя еще и месячные? – расхохотался голос. – Голова у него болит, надо же! Как бы там ни было, ты задолжал девушке четыре оргазма. Если не больше».
«Пять, – проворчал Кантор. – Кто ты вообще такой? Какой-то сексуально озабоченный потусторонний голос еще будет мне указывать и считать, что я кому задолжал!»
«Я – это ты, – ответил голос. – Настоящий ты. А ты – это я, только обиженный, озлобленный и разочарованный».
На этом голос успокоился, а Кантор подумал, что у него начинается раздвоение личности, и, наверное, это очень плохо. Самое противное, все началось еще до того, как его стукнули по голове. Неужели правда от фанги? Так ведь не сказать чтобы злоупотреблял…
Потом он вспомнил странный сон. Вернее, не сон, а скорее бред, потому что видел все это, пока лежал без сознания после удара по голове. Как раз в пятницу…
В этот раз Лабиринт имел вид густого южного леса с незнакомыми деревьями и цветами. Водились там яркие птицы, змеи и насекомые устрашающего вида. А еще посреди леса стояла хижина, и на ее пороге сидел старый знакомый, так настойчиво преследовавший Кантора по пятницам.
– Ну, наконец-то, – сказал он, поднимаясь и кланяясь по восточному обычаю. – Я уже думал, что ты сюда никогда не попадешь. Так плохо запоминаешь сны?
– Я бы давно рехнулся, если бы хорошо их помнил, – проворчал Кантор, присаживаясь на траву.
– Тебе так часто снятся кошмары? – уточнил мистик, внимательно изучая собеседника. – Так ведь ты их все равно не забывал.
– Что с этого? – возразил Кантор, тоже разглядывая Шанкара. Он выглядел как обычно – молодой, большеглазый, худощавый, только не в нормальной одежде, а в какой-то скудной набедренной повязке. – А где мы сейчас?
– Ты здесь бываешь часто. Вернее, не совсем здесь, но поблизости. Когда спишь.
– А сейчас я что делаю?
– Лежишь без сознания. Не бойся, ничего страшного, поправишься. Просто тебя хорошенько ударили по голове. Когда очнешься, ничего не будешь помнить. А когда память вернется, вспомнишь и меня. И расскажешь наконец Шеллару, что такое марайя, а то ведь он и сам изведется, и окружающих замучит.