— Не наш, стало быть.
— Как это не наш? — удивился я.
— Не из нашей части, — объяснил медик. — Фамилия?
— Финогенов.
— Какой полк?
Хоть бы спросил, куда ранен.
— Откуда я знаю? Документы посмотри. Ладно, пошел я, меня другие раненые ждут.
— Стой. Оружие давай.
— Какое оружие?
— Его оружие. Раненых положено с оружием выносить.
Об этом я как-то не подумал.
— Второго принесу вместе с двумя винтовками.
— Без оружия раненого не могу принять, — уперся этот мелкий хрен в халате.
Вот гад!
— Что, так здесь и бросишь?
Мелкий пожимает плечами.
— Без оружия принять не могу. У меня приказ.
Вот заладил. А ведь может и бросить, у него приказ. Не нравится он мне. Решение приходит само собой — я стягиваю с шеи автомат. Не то, чтобы жаба душит — на фильтре все равно отберут, но как-то привык я к его не очень удобной тяжести. А сейчас мне еще придется идти назад с пустыми руками.
— На, подавись. Второго принесу с винтовками — вернешь.
Хмырь цапнул автомат.
— Помоги занести.
Внутри — местный филиал ада. Дышал только ртом и по сторонам старался не смотреть. Упаси Господи сюда попасть! Наружу выскочил, чистого воздуха глотнул и побрел обратно. Пока иду надо хоть немного отдохнуть, иначе второго за один заход не донесу.
Навстречу мне идут люди, заросшие, изможденные — окруженцы. Теперь становится понятно, зачем рота до сих пор сидит на той высотке — держит коридор. На типа в трофейной блузе, зачем-то идущего без оружия на правый берег, только бросают подозрительные взгляды, остановить никто не пытается. Вскарабкиваюсь по скользкому спуску на правый берег и пытаюсь оценить обстановку. Слева вяло постреливают, а справа, куда мне надо, пока тишина, вот и хорошо.
На прежнем месте меня ждет только один раненый, тот, который в плечо. Видимо, второй умер, и его уже унесли. А вот и их оружие — три винтовки лежат совсем рядом, да я в первый раз просто не обратил на них внимания, раззява.
— Ну ты как, жив?
Парень в сознании и, похоже, ему очень больно, но ничего обезболивающего я ему предложить не могу.
— Потерпи еще немного, сейчас пойдем.
Две винтовки вешаю себе на шею и поднимаю раненого себе на плечи тем же приемом. Он вскрикивает и замолкает, наверное, сознание потерял.
— Держись, скоро придем.
Скоро — это я для самоуспокоения. Ну, поехали, раз, два, левой, правой. Возросший груз оружия на шее несколько компенсируется меньшей массой раненого на плечах. А если еще и ППШ на себя навесить? Черт с ним, главное — дойти. Раз, два, левой, правой. Каждый шаг сопровождается деревянно-металлическим соприкосновением висящих на шее винтовок. Тяжело, однако, а прошел-то всего метров полтораста, двести, в лучшем случае.