— Зойка придет сегодня?
— Обещала.
— У меня к ней дело, на двести тыщ.
Виктор падает в кресло, вытягивает ноги, достает сигареты, прикуривает — расслабляется. Курит с закрытыми глазами, — это пауза, довольно длинная, пока он курит с закрытыми глазами.
— Хочешь скажу тебе кое-что, — говорит он, не открывая глаз. — Тебе, Алешка, будет интересно.
— Ты не скажешь, — говорит Алексей. Он рад присутствию в комнате своего друга.
— Почему? — тон несколько нарочит, Виктор переигрывает.
— Потому что это твоя тайна.
Виктор медленно открывает глаза и смотрит на Алексея, И начинает ему улыбаться. Во все лицо… Самой простецкой на свете улыбкой. Он даже приподнимается из кресла, чтобы Алексей лучше разглядел эту самую улыбку… Сигарета тлеет, касаясь пальцев, но Виктор не замечает этого, — он продолжает улыбаться.
— Тогда пора спать, — говорит Виктор, — всю ночь глаз не сомкнул… такая подлость… Вот так-то, брат, — утро вечера мудренее…
Алексей открывает дверь в свою мастерскую. За ней — разобранная большая коробка, которую он вскоре поставит в балетном классе. Пока это деревяшки, запакованные зеркала. Не видим мы ни одного зеркала, они только предполагаются.
Он выносит все это в коридор, складывает у стены. У него все рассчитано… Он занят этой работой.
Но, должно быть, случайно, он разгибается /приставил к стене очередной блок/ и оказывается с глазу на глаз с портретом матери.
Она на нем — девушка, в балетной пачке, с большими восторженными глазами, в которых — будущее.
Они стоят и смотрят друг на друга.
— Мама, — говорит Алексей. В словах этих любовь и удивление, даже преклонение перед человеком, давшим ему жизнь.
Он продолжает смотреть. Мы же тем временем отвлекаемся от него и видим портреты остальных персонажей, на этой же стене. Когда они снимались, они старались выглядеть получше. Мастерство фотографа сумело передать это их стремление. Оно — не фальшь, не желание покрасоваться. Каждый из них в этот момент, непроизвольно сумел отыскать лучшего себя, и как-то показать это, не придавая, впрочем, мгновенью этому никакого значения.
Виктор просыпается. Алексея нет в комнате.
Он смотрит на часы, вскакивает, натягивает джинсы. У него прекрасная фигура, жирок есть, но в самый раз, чтобы не показаться сухопарым… Делает некое каратистское движение, немного кошачье, но за ним проглядывает сокрушающая сила.
Он так внушает себе уверенность.
Открывает дверь и идет на кухню, попить. Легко толкает кухонную дверь… Но к ней привязана незаметная ниточка, она тянется к шкафу, на нем закреплен детский арбалет, в нем стрела с резиновой присоской. Стрела соскакивает, летит, — попадает в спину Виктора, между лопаток — и прилипает. Древко качается, — Виктор застывает на месте.