Не позвал.
И опять я ругала себя. Каждый раз, когда я с ним сталкиваюсь, в моей душе остается какой-то странный осадок – смесь из раздражения, досады, чувства опасности и темной, вязкой сладости. И от этой сладости у меня кружится голова и подкашиваются ноги, и хочется петь во все горло, как у Калерии на даче, лежа в гуще полевых васильков и соцветиях клевера. И все кажется каким-то несерьезным, невсамделешным, понарошечным, и только его взгляды, реплики, его молчание и жесты становятся самыми главными и значимыми. И эти детали я могу без конца перебирать в памяти, как в детстве перебирала бусы-стекляшки…
В спину мне дул не прованский, а вполне февральский московский ветер – злющий, пронизывающий насквозь…
На площади толпились люди. Я внимательно вглядывалась в стоявших или проходивших мимо меня людей. Баранова пока не было. Я посмотрела на часы. Еще четыре минуты…
Если этот тип все же вздумает пойти за мной, то что мне делать?
Отшить его? Поблагодарить? Рассердиться? И что означали его слова: «Я весь день думал о тебе»? Очередную насмешку… или?
Об этом «или» мне даже не хотелось думать. Это опасно, глупо, нерационально… кроме того, сейчас у меня совсем другие дела и заботы…
Я стояла в центре площади и рассеянно смотрела по сторонам. Достала из сумки мобильный и набрала номер Баранова. Он был «недоступен».
Мимо меня лихо промчался мотоциклист; я даже не успела ничего понять, как меня вдруг чуть не сплющило и прижало к стене… Мою сумочку сорвали с плеча, и я только и успела крикнуть:
– Помогите!..
Вокруг меня произошло какое-то шевеление-движение… Люди смотрели на меня сочувственно, кто-то посоветовал мне позвать полицию… Человеческая волна внезапно отхлынула, и я осталась одна.
Да еще и Баранова нет! Куда же он запропастился?
Сумку с мобильным украли, Баранов назначил мне встречу – и не пришел. На моих глазах выступили слезы обиды. Издеваются, что ли, все надо мной нарочно! Во рту появился кислый, неприятный привкус. Теперь мне ничего не остается, как шлепать обратно на виллу пешком. Денег на такси нет. Да и как поймать машину в этой темноте? А просто так меня вряд ли подвезут.
Болело плечо, я еще ощущала запах жженой резины, и перед моими глазами прыгали черные точки.
Ноги не шли – в буквальном смысле слова. Я села прямо на холодную скользкую брусчатку и заплакала. Я осталась без денег и без сотового. Часть денег, правда, лежит в чемодане, так что с голоду я не помру. Но мне было жаль мобильного, купленного всего полгода тому назад, и вообще все шло наперекосяк. Я думала, что меня ожидает веселая поездка – курортик, как выразилась Света Чиж, а здесь – фальшак, наезд мотоциклиста, кража, несостоявшаяся встреча с Барановым… И постоянные подколы со стороны Андре Валасьена. А эта вспышка страсти… может, мне это просто приснилось? Или его на минуту потянуло ко мне, и все? Может, это тоже некое издевательство наоборот? Будь он неладен! Теперь минуты, проведенные с ним на холодном камне, внизу, у моря, казались эпизодом из какой-то другой жизни, другого мира. Как будто ничего и не было.