По моим щекам текут слезы, я слышу, как тихо закрывается дверь, ощущаю, как исчезает запах машинного масла и марихуаны.
На следующий день коротышка вывел меня на палубу, предварительно предложив надеть серую куртку. Она мне размера на три велика. Резкий ветер чуть не сбил меня с ног, и я вцепилась в его руку.
– Дать стульчик?
– Пожалуйста.
За бортом суденышка плескалась темно-серая, свинцового цвета вода, над волнами нависало такое же небо. Ни проблеска солнца, ни лучика…
Похоже, дождливая погода, начавшаяся в Антибах, переместилась сюда. Склоны прибрежных гор покрывала яркая зелень с какими-то желтыми вкраплениями – не то цветы, не то кустарники.
Я с жадным любопытством осмотрелась. Но окружающий пейзаж был незнакомым и ни о чем мне не говорил. Стоять на палубе было неудобно: порывы ветра забирались за ворот большой куртки, глаза слезились от ветра, и я постоянно щурилась.
– Ну что, обратно? – раздалось над моим ухом.
Ничего не сказав, я развернулась к нему спиной и побрела вниз.
Положение было тупиковым. И сколько еще мне болтаться на этой «шаланде», я не знала. И спросить не у кого. Эта шавка просто выполняет волю своих хозяев. Но кто они? И зачем я им?
Мысли текли какие-то муторные, одна другой хуже. Вместе с выздоровлением в памяти всплыл и кошмар моего последнего вечера в замке олигарха – мертвый Баранов, с этой его легкой – и жуткой усмешкой на лице. Очевидно, он до самого последнего момента не верил в то, что его убьют… Стоп-стоп! Тогда получается, что убил его кто-то из знакомых? Подошел – и убил его выстрелом в упор?
От волнения я споткнулась на последней ступеньке.
– Осторожнее! – услышала я сзади.
– Спасибо, – выдавила я сквозь зубы. Неизвестно, что раздражало меня больше – этот новый елейный тон или его прежнее откровенное хамство. Он был мне противен – до дрожи и озноба, бегущего по позвоночнику. А сделать я ничего не могла.
– Может, вам что-то еще надо? Говорите.
И опять – этот муторно-елейный тон.
– Кофе. Я хочу кофе.
Мне действительно захотелось крепкого душистого кофе. Настоящего. Из зерен.
– Кофею? Сей момент!
Я оказалась в каюте, и через пятнадцать минут мне принесли кофе. Мозги мои от него немного прояснились, и я вновь мысленно вернулась к тому моменту, когда увидела мертвого Баранова. Получается вот что: его убил кто-то из тех, кто был тогда в доме. Подошел – и убил? Эля? Я столкнулась с ней внизу – она куда-то неслась сломя голову. Но она вообще странная какая-то, может выкинуть что угодно, эта любовница олигарха. Она может нанять Грушева с потрохами, стать певицей – многие богатенькие Буратинки охотно вкладывают денежки в своих любовниц и потом любуются ими на экране телика. В тот вечер она куда-то мчалась… Но это еще ни о чем не говорит. И зачем ей убивать Баранова? Какой в этом смысл? А если он был свидетелем ее страстного секса с Грушевым, если все-таки ей не удалось спрятать концы в воду и любовников изобличили? Чтобы не терять богатого спонсора, Эля решила убрать свидетеля. А что? Способ весьма хорош – в смысле его эффективности. Как говорится, нет человека – нет проблемы.