— Он причинял мне боль, — отваживаюсь наконец сказать я. — Я это помню. А ты нет. Значит, этого не могло быть, верно?
Она качает головой.
— Это не…
— …правда? — договариваю я за нее, и от этого слова у меня становится горько во рту. — Я хотела, чтобы ты была моей мамой. Я так этого хотела!
— Я и есть твоя мама.
Я представляю, что было бы, если бы кто-то посмел коснуться Софи. Плевать, кто бы это был: Виктор, Эрик, кто угодно, — я бы его убила. Вонзила бы ему в сердце сосульку, напустила угарный газ в салон машины. Он бы не смел дышать после того, как притронулся к моей дочери. Я бы придумала, как убить его незаметно, ведь и он пытался незаметно ее убивать.
И если бы Софи пришла рассказать мне об этом, я бы ее выслушала.
В этом я не похожа на свою мать. И за это я ей благодарна.
Когда я снова смотрю ей в глаза, то не чувствую ни сожаления, ни грусти, ни даже боли. Я вообще ничего не чувствую.
— Я бы хотела сказать: «Мамочка, я знаю, что ты старалась…», — говорю я еле слышно. — Но я-то знаю, что это не так.
В детстве то, чего у меня не было, перевешивало все то, чем я располагала. Моя мать — мифическая, вымышленная мать — была одновременно богиней, супергероем из комиксов и вечным источником утешения. Если бы она была рядом, она разрешила бы все мои проблемы, излечила все мои болезни. Мне понадобилось двадцать восемь лет, чтобы признать: я рада, что росла без нее. Не потому, что она могла испортить мне жизнь, как опасался папа, — нет, просто потому, что я не хотела бы видеть, как она портит свою.
Тоска моей матери до того сильна, что, кажется, вот-вот расколет кафель у нас под ногами, а фонтан за спинами под напором ее печали готов переполниться.
— Делия, — говорит она со слезами на глазах, — я стараюсь.
— Я тоже.
Я касаюсь ее руки. Это компромисс. Это прощание. Возможно, мы никогда уже не станем ближе.
Ожидая, пока будут улажены все формальности, мы с Эриком сидим в коридоре тюрьмы Мэдисон-Стрит. Я не придвигаюсь к нему ближе чем на дюйм, даже когда на нас давят соседи. Я стараюсь не прикасаться к нему. Если мы соприкоснемся, я уже не смогу взять себя в руки.
Мы наблюдаем за правонарушителями: проститутки клеятся к надзирателям, бандиты вытирают кровь, пьяницы спят по углам и порой плачут во сне.
— Знаешь, — говорит он через несколько минут, — я, пожалуй, еще какое-то время побуду здесь.
— В тюрьме?!
— Да нет, в Аризоне. Не так уж тут и плохо. К тому же здесь есть по крайней мере один судья, которому я нравлюсь. — Он пожимает плечами. — Крис Хэмилтон предложил мне работу.
— Правда?