— В голову? Вы уверены? — и уже обращаясь ко мне: — Робби, бей ему в голову, иначе не положишь!
— Что?
— В голову, говорю, стреляй!
Легко сказать — «в голову»… Когда он начал двигаться на меня, я привычным движением поднял пистолет и… черт! Не могу выстрелить, пусть и в смертельно больного, бешеного человека. Ну идет он на меня, хрипит что-то. Это в фильмах все красиво: обычный стрелок-спортсмен берет пистолет и идет крошить врагов направо и налево, поражая длинноногих красавиц точностью выстрелов. Если бы на меня напал, тогда да, инстинкт самосохранения сработал бы или обычный страх, в конце концов, а так, лицом к лицу…
Инфицированный проковылял еще метра три и теперь протягивал ко мне руки, хрипя и оскаливаясь.
— Стреляй! — крикнул из-за спины Айвар.
— Блин! — Я выбрал свободный ход у спускового крючка и… опустил пистолет. Черт, как же это трудно — выстрелить в человека, к тому же еще и знакомого! Делаю шаг назад.
— Стреляй, мать твою!
Нет, не могу. Поворачиваюсь к Айвару, который уставился на меня большими глазами:
— Не могу, сматываемся отсюда!
Ввалились в мою машину и, аккуратно объехав бешеного, выехали с площадки. Осуждаете меня, что не выстрелил? Ваше право, но поверьте: это очень нелегко — стрелять в человека.
— Что полиция сказала? — спросил я, когда мы отъехали. — Эй, коллега, ты что, в ступор вошел? Что менты сказали, спрашиваю?
— Менты? — переспросил Айвар, потом как-то странно посмотрел на меня и произнес:
— Они сказали, что это зомби.
— …Кто?!
Роберт
22 марта, два часа дня
Мы сидели в машине и тихо переваривали полученную информацию. Полчаса назад я чуть в столб не въехал, услышав ответ. Теперь мы просто молчали и курили. Мимо нас проносились машины, причем на гораздо большей скорости, чем положено в городе. Все что, разбогатели — штрафы платить, или это уже неважно?
— Слушай, Робби, это что — Апокалипсис начался?
— А полиция не могла ошибиться или глупо пошутить? — сказал я и понял, что сморозил глупость. Если дежурный дал совет пристрелить нападавшего, то на глупую шутку это никак не тянуло, все разговоры с ним записываются.
— Звони Сашке. — Айвар вытащил из пачки еще одну сигарету. — А лучше поехали прямо к нему, на работу.
Александр — это наш общий знакомый, начальник учебного центра полиции, в котором мы тренируемся, когда погода плохая или просто лень ехать в Середжяй, на стрельбище. Дозвониться не получилось. Сначала постоянно занято, потом вообще «абонент временно недоступен». Ну, блин, куда он делся-то? Вытащили ноутбук и просмотрели несколько форумов и новостных порталов. Комментарии на местной ленте новостей уничтожались администратором с той же скоростью, с какой появлялись новые, что оптимизма не добавляло. Власти стараются предотвратить панику, что в общем-то понятно, но если народ массово строчит хэлпы, значит, нам в дурдом еще рано, там просто мест на всех не хватит. Черт, как не вовремя, работы выше крыши, семья черт-те где… Посидев в Сети полчаса, мы успели выяснить, что люди заражаются, умирают и… воскресают. Да, блин, что такого непонятного сказал? Восстают из мертвых и идут кусать других, еще живых людей! Укушенные, как правило, умирают через полчаса-час. Потом они тоже восстают из мертвых… Попытки стрелять в оживших мертвецов ни к чему не приводили, зомби просто не реагировали на смертельные для человека ранения, кроме выстрела в голову.