Потаенные ландшафты разума (Михайлов) - страница 38

Вне­зап­но на этом фо­не воз­ник­ла чер­ная точ­ка и опи­са­ла во­круг ме­ня круг.

- ...а, это ты. Я толь­ко бы­ло за­снул в сво­ем из­веч­ном оди­но­че­ст­ве. За­чем по­жа­ло­вал? Впро­чем... уже до­га­дал­ся. Раз уж я во­лею су­деб стал трас­сер-му­хом, то на­до ви­деть в этой про­фес­сии не­что ис­тин­но ге­рои­че­ское, - с па­фо­сом ве­щал Са­хар, под­ле­тев ко мне и уст­ро­ив­шись на от­кры­той ла­до­ни в са­мом ее цен­тре, - те­перь, вот, я - веч­ный ка­ми­кад­зе, хо­тя смерть моя и вре­мен­ное яв­ле­ние и не­за­мед­ли­тель­ное воз...

Тут я хлоп­нул вто­рой ру­кой, при­пе­ча­тав его, как буд­то прес­сом, по­том со­тво­рил ка­п­лю жи­вой во­ды, кри­сталь­но свер­каю­ще-про­зрач­ную, ко­то­рая упа­ла на не­го. На гла­зах тель­це му­хи ста­ло при­ни­мать свои фор­мы, он под­нял­ся на лап­ки и стал чис­тить­ся.

- Что за ма­не­ра об­ры­вать со­бе­сед­ни­ка на по­лу­сло­ве. Те­перь, вот, за­был о чем го­во­рил, ах, да... не­за­мед­ли­тель­ное мое воз­ро­ж­де­ние, по­доб­ное воз­ро­ж­де­нию про­ро­ка че­ло­ве­че­ско­го, без­ус­лов­но ле­ст­но для та­ко­го соз­да­ния, как я, ка­за­лось бы, са­мою При­ро­дою об­ре­чен­но­го на не­за­вид­ный удел веч­но­го по­се­ти­те­ля сточ­ных ка­нав и вы­греб­ных ям...

Я, впол­уха слу­шая его на­пев­ный ре­чи­та­тив, на­грел меж тем тав­ро на языч­ке пла­ме­ни, ко­лы­шу­щем­ся во­пре­ки всем за­ко­нам фи­зи­ки пря­мо в воз­ду­хе, и, убе­див­шись в его виш­не­во-крас­ном цве­те, по­мор­щась при­жег ру­ку на пред­пле­чье, чуть по­ни­же лок­тя...

-...пред­на­зна­че­ние, са­мый смысл ко­то­ро­го, ве­ли­чие, я бы ска­зал, в слу­же­нии су­ще­ст­ву бо­лее вы­со­ко­му, са­мо­по­жерт­во­ва­ние во имя его и воз­ро­ж­де­ние из пе­п­ла, по­доб­но ог­нен­но­му Фе­ник­су, зна­ме­на­тель­ней­ше­му ге­рою древ­них ле­генд, пти­це, сни­скав­шей...

Чуть вы­ждав, я соз­дал ка­п­лю пря­мо над обож­жен­ным пят­ном, в цен­тре ко­то­ро­го яв­ст­вен­но про­смат­ри­ва­лось, как и по­ла­га­ет­ся, "Т", ко­то­рая упа­ла пря­мо на ко­жу, свер­шив по­ло­жен­ное ей пре­вра­ще­ние.

Мож­но бы­ло воз­вра­щать­ся, но мой ма­лень­кий ора­тор, уст­ро­ив свою три­бу­ну на мо­ем пле­че, про­дол­жал вить не­скон­чае­мую ве­рев­ку из срав­не­ний, апел­ля­ций к со­бы­ти­ям древ­ним и но­вым, на­пы­щен­ных эпи­те­тов и кра­соч­ных обо­ро­тов. Мне не хо­те­лось ус­лы­шать его уп­рек в не­так­тич­но­сти, я хо­ро­шо по­ни­мал, что те­перь, с тех пор, как я в пет­ле, он вы­ну­ж­ден про­си­жи­вать дол­гие дни в оди­но­че­ст­ве пус­то­го про­стран­ст­ва, бе­се­дуя с са­мим со­бой, и я про­щал его за­нуд­ли­вое на­до­ед­ст­во. Фра­за его ни­как не кон­ча­лась, и я не мог вста­вить да­же сло­во. Но тут мне в го­ло­ву при­шла мысль...