Потаенные ландшафты разума (Михайлов) - страница 4

"Ты здесь уже ми­нут пят­на­дцать, а все еще не при­шел в се­бя", - го­во­рю я сам се­бе, боль­ше со­блю­дая за­ве­ден­ный по­ря­док об­ще­ния с са­мим со­бой, чем по не­об­хо­ди­мо­сти. Вы­гля­ды­ваю в ок­но. Тре­тий или вто­рой этаж, су­дя по по­тол­кам - вто­рой. Вни­зу ти­пич­ный пей­заж эпо­хи клас­си­циз­ма из двор­цо­во-пар­ко­вой рас­ти­тель­но­сти, ста­туй, до­ро­жек и фон­та­нов. Где-то там под­стри­га­ют кус­ты и ту­да уш­ла моя... моя бла­го­вер­ная. Бу­дем на­зы­вать ее по­ка так. Hо от­сю­да это­го мес­та не вид­но.

- Вре­мя обе­да, мосье.

- Что? Ах, да, да (мосье...гм), иду. А ку­да, кста­ти? (ка­кой рас­тя­па, мог бы и по­мол­чать, про­во­дить - его обя­зан­ность).

- Сю­да, мосье.

Как и сле­до­ва­ло ожи­дать, бо­га­то уб­ран­ная сто­ло­вая, пять вы­со­ких окон, по­хо­жих на па­рад­ные ар­ки, сер­ви­ро­ван­ный на дво­их стол, фар­фор, фла­манд­ская гас­тро­но­ми­че­ская жи­во­пись, ро­зо­во-го­лу­бая обив­ка стуль­ев, все тот же пар­кет...

- Жур­ден, при­го­товь па­ру ло­ша­дей. Ты по­едешь со мной, ми­лый? - моя бла­го­вер­ная, по­хо­же, серь­ез­но со­бра­лась на про­гул­ку вер­хом. Ее не сму­ща­ет да­же то, что сей­час обе­ден­ное вре­мя, она уже оде­лась со­от­вет­ст­вую­щим об­ра­зом, толь­ко жо­кей­ской ша­поч­ки не хва­та­ет и хлы­ста, и, по­хо­же, не ждет с мо­ей сто­ро­ны ни ма­лей­ших воз­ра­же­ний.

- Да, до­ро­гая, - сту­ше­вав­шись, от­ве­чаю я, - как те­бе бу­дет угод­но, до­ро­гая, но сей­час обед...

- Так что же? Я ведь его не от­ме­няю, - и как буд­то в сторону, - ни­ка­кой ло­ги­ки у этих муж­чин.

Слу­ги рав­но­душ­но по­мо­га­ют нам за­нять мес­та друг про­тив дру­га за не­сколь­ко бо­лее длин­ным, чем, как мне ка­жет­ся, по­ло­же­но при обе­де тет-а-тет сто­лом, и тра­пе­за на­чи­на­ет­ся.

Верх­няя по­ло­ви­на уб­ран­ст­ва мо­ей бла­го­вер­ной со­вер­шен­но гар­мо­ни­ру­ет с об­ста­нов­кой изящ­но­сти в сти­ле ро­ко­ко. Ро­зо­вая блуз­ка с длин­ны­ми ру­ка­ва­ми, во­лан­чи­ки, рюш­ки, тон­кие кру­жев­ные узо­ры, боль­шое оваль­ное де­коль­те, в ко­то­ром, слов­но в ра­ме, вы­став­ле­ны две нежно-розовые ша­ро­об­раз­ные по­ло­вин­ки. Имен­но это при­во­дит ме­ня в не­ко­то­рое за­ме­ша­тель­ст­во. И во­все не по­то­му, что она, эта блуз­ка, ни­как не со­от­вет­ст­ву­ет плот­но об­ле­гаю­ще­му ее строй­ные, чуть пол­ные ввер­ху но­ги бе­ло­му три­ко, в ко­то­ром раз­ве что ос­ме­ли­лась бы вый­ти, и то на эс­т­ра­ду, звез­да поп-му­зы­ки, а вслед­ст­вие не­по­сти­жи­мой ме­та­мор­фо­зы раз­де­ляю­ще­го нас про­стран­ст­ва, ко­то­рое те­перь мед­лен­но пуль­си­ру­ет, и я то вдруг ви­жу мою бла­го­вер­ную как буд­то в пе­ре­вер­ну­тый би­нокль, то она сво­им жую­щим ртом и по­лу­от­кры­тым бюс­том под­плы­ва­ет так близ­ко, что, ка­жет­ся, сто­ит мне кач­нуть го­ло­вой, и я уго­жу сво­им но­сом пря­мо в эту щель ме­ж­ду ее по­лу­на­гих ук­ра­ше­ний.