Потаенные ландшафты разума (Михайлов) - страница 60

- Не­боль­шое дос­то­ин­ст­во здеш­ней пуб­ли­ки, - обер­нув­шись, чуть ли не про­кри­чал мне Са­хар, - здесь мож­но и по-хам­ски.

Мы ми­но­ва­ли еще один ка­нал и сба­ви­ли шаг. Ну­ж­ды тол­кать­ся боль­ше не бы­ло, на­обо­рот, ал­леи бы­ли поч­ти пус­ты. Я хо­тел бы­ло об­ра­до­вать­ся, как вдруг ус­лы­шал сар­ка­сти­че­ский воз­глас:

- Маэ­ст­ро! Ве­ли­кий Маэ­ст­ро! Сю­да, ско­рей сю­да, мой ми­лый раз­врат­ник!

За пыш­ны­ми кус­та­ми крас­ных, кро­ва­вых роз рас­по­ло­жи­лось ка­кое-то ве­се­лое об­ще­ст­во. Из-за края ров­но под­стри­жен­но­го кус­та вы­гля­ну­ла го­лов­ка - ми­лое ли­чи­ко, лю­бо­пыт­ные чер­ные глаз­ки, при­чес­ка "а ля сир­кась­ен" из зо­ло­ти­стых во­лос, и тут же скры­лась. Но го­лос был, не­со­мнен­но, не ее. Он при­над­ле­жал зре­лой жен­щи­не, при­вык­шей по­ве­ле­вать и нра­вить­ся.

- Придется по­дой­ти, - ска­зал мне мух, - все рав­но так не от­пус­тят.

Мы по­вер­ну­ли и, обо­гнув ро­зо­вый куст, уви­де­ли жи­во­пис­ную груп­пу лю­дей. В се­ре­ди­не ее си­де­ли: силь­но на­пуд­рен­ная да­ма, чер­но­во­ло­сая, в чер­ном пла­тье "а ля по­ло­нэз" с глу­бо­ким де­коль­те, с чер­ной во­ро­ной на пле­че, и рос­кош­но оде­тый гос­по­дин: на го­ло­ве его, по­хо­жей на пти­чью, был крас­ный бар­хат­ный бе­рет с пе­ром, по­верх плеч был на­бро­шен ат­лас­ный пур­пур­ный плащ, на но­гах ис­кус­но рас­ши­тые баш­ма­ки. Ме­ж­ду ни­ми сто­ял сто­лик с шах­ма­та­ми. Они иг­ра­ли.

Воз­ле них тол­пи­лась еще при­мер­но дю­жи­на дам и ка­ва­ле­ров, мо­ло­дых и не очень мо­ло­дых, и да­же один смор­щен­ный ста­рец со злы­ми гла­за­ми.

- По­дой­ди­те-ка по­бли­же, ветреник, дай­те вас рас­смот­реть, - про­из­нес­ла да­ма в чер­ном. Это был тот са­мый го­лос. Во­пре­ки сво­им сло­вам она да­же не по­вер­ну­ла глаз в мою сто­ро­ну, а толь­ко про­тя­ну­ла ру­ку в чер­ной пер­чат­ке для по­це­луя. Я ис­пол­нил тре­буе­мое, уко­лов нос об один из пер­ст­ней.

- Кар­ро-Канн, Кар­ро-Канн! - вдруг за­кри­ча­ла во­ро­на. - Эй, ты, шля­па! Де­ло твое в шля­пе!

- Маэ­ст­ро, - про­вор­ко­вал гос­по­дин в крас­ном бе­ре­те, - где же ва­ша му­зы­ка?

Эта фра­за ста­ла сиг­на­лом, по ко­то­ро­му на ме­ня об­ру­шил­ся по­ток по­шло­стей, ко­то­рые обыч­но от­пус­ка­ют по по­во­ду мое­го вто­ро­го име­ни.

По­ка они уп­раж­ня­лись в "ост­ро­умии", Са­хар, сто­яв­ший за мо­ей спи­ной ус­пел шеп­нуть:

- Это Чер­ная Да­ма, а ее ви­за­ви - Ве­ли­кий Ма­гистр Ор­де­на Чер­ных По­этов, без­дарь, ко­то­рый тем не ме­нее то­же слу­жит Ис­ти­не, по­ка­зы­вая ее тем­ные, тай­ные сто­ро­ны, а она - глав­ная их за­каз­чи­ца.