Потаенные ландшафты разума (Михайлов) - страница 76

Я шел очень дол­го. Звез­ды то по­ка­зы­ва­лись, то опять про­па­да­ли, а я все шел и шел, шел и шел. Чер­но­та ле­са, хруст ве­ток под но­га­ми, пля­ска су­ма­сшед­ших звезд над го­ло­вой - все это с уд­ру­чаю­щим од­но­об­ра­зи­ем по­вто­ря­лось по­сле ка­ж­до­го ша­га, и ско­ро мне ста­ло ка­зать­ся, что я - му­ха, по­пав­шая в си­роп.

Во­круг ме­ня, а то, что бы­ло или ка­за­лось, что бы­ло во­круг ме­ня, что нель­зя бы­ло да­же на­звать сло­вом "здесь", все это, сли­тое в один ко­мок, без вре­ме­ни, без про­стран­ст­ва, без­лич­ное, бес­со­дер­жа­тель­ное, бес­ко­неч­ное бес­смыс­лен­ное, та­кое, что мож­но бы­ло с рав­ной сте­пе­нью прав­ди­во­сти ска­зать и: "я бре­ду по ле­су" и "лес бре­дет по мне".

Ес­ли бы я ду­мал в тот мо­мент обо всем, что со мной при­клю­чи­лось, то не­ми­нуе­мо при­шел бы к мне­нию, что дерз­кий по­бег мой из двор­ца Вре­ме­ни, из рук Судь­бы удал­ся, и те­перь я пре­бы­ваю в мес­те без Вре­ме­ни и без Су­деб, а зна­чит, и ка­ких-ли­бо со­бы­тий. Мо­жет быть, в цар­ст­ве са­мой Но­чи. И ко­гда вда­ли за­брез­жил свет со­всем дру­го­го ог­ня, крас­но­го, ко­леб­лю­ще­го­ся, те­п­ло­го, я уже не мог ни ра­до­вать­ся, ни пла­кать. Хо­лод уже поч­ти пол­но­стью за­вла­дел мной.

На по­ля­не, ку­да я вы­шел, го­ре­ло три ко­ст­ра. В цен­тре меж их си­де­ли и ле­жа­ли лю­ди, ук­рыв­шись шку­ра­ми и ла­та­ны­ми-пе­ре­ла­та­ны­ми лос­ку­та­ми. На краю по­ля­ны сто­ял кры­тый фур­гон, но ло­ша­ди ни­где не бы­ло вид­но.

Я при­бли­зил­ся к пла­ме­ни ко­ст­ра, вы­тя­нув к не­му ру­ки. Но­ги и ту­ло­ви­ще так за­ко­че­не­ли, что я не мог со­гнуть­ся и при­сесть по­бли­же к пла­ме­ни, по­ка хоть чуть-чуть не со­грел­ся.

- От­ку­да идешь? - вдруг спро­сил ме­ня ста­рик, ли­цо ко­то­ро­го с бле­стя­щи­ми стек­лян­ным бле­ском гла­за­ми ка­за­лось столь от­ре­шен­ным, что я не сра­зу по­нял, что это го­во­рит он.

- Са­дись бли­же, - он вы­та­щил изо рта труб­ку и ука­зал длин­ным мунд­шту­ком на ме­сто на шку­ре воз­ле се­бя. - Вид­но, ты не ос­тав­лен в жиз­нен­ном пу­ти сво­ем Про­ви­де­ни­ем, раз на­брел на нас. Вы­пей, - он по­ша­рил ме­ж­ду но­га­ми и, дос­тав пря­мо из ог­ня чер­ный ме­тал­ли­че­ский ковш, про­тя­нул мне.

- Стран­ные бы­ва­ют встре­чи, - го­во­рил он слов­но бы сам с со­бой, по­ка я пил гряз­ную от са­жи по­хлеб­ку, - ко­чую по све­ту с са­мо­го ро­ж­де­ния, а не пе­ре­стаю ди­вить­ся. И все по­то­му, что, как го­во­ри­ла моя мать, я сын ог­ня. Не вся­ко­му да­но по­знать бо­же­ст­вен­ную си­лу, за­клю­чен­ную в пла­ме­ни, про­честь в нем зна­ки, чер­ти­мые са­мим Про­ви­де­ни­ем. Я стар­ше те­бя, но все рав­но силь­нее и, как знать, мо­жет быть пе­ре­жи­ву те­бя, их всех, - он вя­ло мах­нул в сто­ро­ну си­дя­щих, - Марк­гра­фа, а то и са­мо­го По­ве­ли­те­ля, ес­ли толь­ко не сго­рю, как моя мать и мой дед, ес­ли пла­мя по ошиб­ке или по мо­ей не­ос­то­рож­но­сти не по­гло­тит ме­ня пре­ж­де.