— Алло! — недовольно сказала Вера. — Вы меня слышите? Это нотариус Пинигина.
— Да пошла ты к чертовой матери! — заорал хриплый мужской голос.
Она вздрогнула от неожиданности и выронила трубку.
«Все мы в руках у идиотов, — думала Вера, разглядывая отколовшийся кусочек пластмассы. — Прими это как данность. Бери шинель и иди домой».
Но домой идти не хотелось. Хотелось плакать. Точить слезы, скулить, реветь белугой. И жалеть себя, жалеть, жалеть. Не слишком красивую, не очень молодую, затюканную работой, брошенную мужем и Геной-Вагинаком. Никому не нужную, обруганную последними словами. И главное, за что? За что?! За то, что не перезвонила через две минуты? Да попадись ей сейчас под руку этот Протасов, или как его там…
Она швырнула трубку на рычаг, и телефон тут же грянул как гром небесный.
— Вас слушают! — злобно сказала Вера.
— Извините, ради Бога. Это Потапов. Я вам сегодня уже звонил.
— Я помню, — любезно подтвердила Вера. — Я сегодня вам тоже уже звонила. Вы что же, хотите уточнить адрес, по которому меня направили?
— Я вам сейчас все объясню…
— Не стоит утруждаться. Меня абсолютно не интересуют ваши мотивы. Надеюсь, вы без особого труда найдете другого нотариуса.
— Нет, нет! — заволновался Потапов. — Пожалуйста, не вешайте трубку!
— До свидания.
— Да выслушайте меня, черт побери! Это был всего лишь попугай!
— О! — с веселой злостью умилилась Вера. — Это что же, вместо автоответчика? А пингвина у вас, случайно, нет? А то я бы ему свежей рыбки принесла.
— Вера!
— Вера Петровна! — сурово поправила она.
— Вера Петровна, — послушно повторил Потапов. — У меня действительно живет попугай. Разве подруга вам не говорила?
Подруга говорила.
— Ну хорошо, — смилостивилась Вера. — Сегодня я очень устала, а завтра сходим к вашей родственнице. Обещаю. Где мы встретимся?
— Давайте у метро «Цветной бульвар». Там один выход.
— Она что, живет в Москве?! — ахнула Вера. — Час от часу не легче!
— Я оплачу вам такси… — Он расценил ее молчание как согласие и поспешил закрепить успех: — Как я вас узнаю?
— Я буду держать в левой руке журнал «Работница», — раздраженно сказала Вера.
— Какой журнал?
— Значит, так…
Она отшвырнула ногой стул и повернулась к большому зеркалу за шкафом. Оттуда на нее смотрела бледная взъерошенная неудачница, всеми брошенная, никому не нужная, кроме разве что городских сумасшедших, летящих к ней в поисках справедливости, да еще, может быть, Машки…
— Значит, так, — сердито повторила она, глядя в зеркало. — Крашенная перышками шатенка…
— Чем крашенная?
— Перышками. Вроде вашего попугая. Глаза серые, большие. Ресницы, напротив, маленькие. Нос массивный. Зубы желтые, зато свои. Шея короткая, плечи покатые. Грудь есть, а вот задницы, извините, не существует как таковой. Ноги толстые и растут откуда положено. Не от ушей. Которые, кстати, торчком.