— Что делать-то? — сломался бандит.
— Нужен паспорт, — ответил я. — И водительское удостоверение категорий «А» и «В».
— Пятьсот, — назвал цену напарник рэкетира, заслужив тем самым резкий взгляд бригадира. — Не рублей, конечно.
— Сто бакинских сейчас, и еще пятьсот, когда документы будут готовы, — поправил его первый.
— Заметано, — кивнул я, передавая зеленую бумажку.
— Пошли, — поиграл скулами старший, и твердой, пружинистой походкой зашагал обратно — в сторону рынка.
Я последовал за ним, замкнул колонну второй бандит. Петляя между лотков, мы вышли к почтовому отделению. Рэкетир, пригнувшись, зашел в маленькую, узкую дверь рядом, над которой висела фанерная табличка с надписью «фотоателье», сделанная краской по трафарету. Фотограф, завидев нашу веселую компанию, испуганно вжал голову в плечи.
— Я же сегодня уже платил! — попробовал возмутиться он.
— Не мечись, как вошь под ногтем, — буркнул браток. — Надо будет — еще раз заплатишь. Щелкни его, — он ткнул в меня своим толстым пальцем.
— А, — облегченно вздохнул художник. — Это мы завсегда!
Я сел на предложенный стул, фотограф навел на меня жерла софитов и ствол фотоаппарата.
— Чуть левее, — попросил он. — Так, еще чуть-чуть… отлично! Теперь замрите, и постарайтесь не мигать! Все, готово!
— Когда будет готово? — осведомился бандит.
— Завтра после двух, — ответил владелец ателье.
— Поздно, — покачал головой рэкетир. Непонятно, как ему это удалось, при почти полном отсутствии шеи! — Надо сегодня через два часа.
— Сделаем, — вздохнул кооператор.
— Тебе какое имя писать? — спросил меня громила.
— Имя… ну… — задумался я. — Даже не знаю… напиши Михаил Федорович Романов!
Шутки, кроме меня и фотографа, никто не понял. Не удивительно — ребята, наверное, события прошлой пятилетки — и то с трудом помнили, а уж историю семнадцатого века — и подавно. Условившись встретиться на следующий день, мы распрощались, то есть каждый молча пошел своей дорогой, комсомольцы — к своему антиквариату, я — к «Дому книги», где оставил свой байк.
На обратном пути мне повезло меньше: похоже, внимание инспектора на посту на плотине привлек сверток на багажнике Явы. Конечно, можно было утопить по полной, и хрен бы меня догнал и желтый Москвич с синей полосой, и, тем более — «ухастый» Урал с коляской. Но, по номеру, один черт, вышли бы и на дружка Вероники, и, через него — на меня. А такая перспектива меня не радовала. Сбросив скорость, я остановился перед постовым, сверкающим белой кожей кобуры, портупеи и перчаток.
— Инспектор ГАИ старшина…ов, — козырнул патрульный. — Ваши документы.