Ну вот и настал момент истины. Эдвард похолодевшими пальцами, которые разом потеряли часть гибкости, полистал журнал и нашел тридцать девятую страницу. Заходилось в груди сердце. Хотелось закусить губу, но было недостойно выказывать при Сэме такие не подходящие к случаю эмоции.
Эдвард прочистил горло, будто собирался сказать что-то важное и трудное.
Но промолчал. Усилием воли он прекратил мельтешение букв перед глазами.
Заголовок — большими буквами. С фотографии смотрит он сам, только моложе года на три — хорошая фотография, он на ней улыбается краешком рта, и ярко блестят голубые глаза. Дженнифер, наверное, перерыла кучу материалов, прежде чем нашла этот снимок.
Статья была на два разворота. Еще две больших фотографии — зимний сад с ручейком и спальня. Зачем ей понадобилось вставлять сюда фото моей кровати? — усмехнулся Эдвард.
Он начал читать. И каждое слово ложилось на его сознание, как мазок на холст: сочное, яркое пятно, которое играет вместе с другими, вливается в общую картину и воссоздает образ, неповторимый и объемный.
Это было не просто интервью: вопрос-ответ-вопрос...
Это было не просто эссе: художественное рассуждение о чем-то.
Это была история его жизни, где-то рассказанная его словами, где-то — другими (ее!). Эдвард подумал, что так можно написать только про человека, которого очень хорошо знаешь. Неужели ей хватило двух встреч, чтобы заглянуть ему в самую душу, вынуть на свет ярчайшие и важнейшие эпизоды его жизни и описать их так?
Эдвард подобного никогда не читал. Он улыбнулся светло и искренне, с каким-то облегчением: молодец, девочка, создала такую мозаику — и ее опубликовали.
Он вдруг понял, что она, наверное, хотела бы стать писательницей. И могла бы, честное слово, могла бы...
Дженнифер не переврала ни одного его слова. Не упомянула ни одной неприятной истории. Не позволила себе ни одного пикантного намека. Он внезапно почувствовал тревогу, проверил — нет, и вправду ее подпись под статьей: Дженнифер Л. Кингстон.
Он поднялся и, не выпуская журнала из рук и улыбаясь своим мыслям, побрел на поиски телефона. Мысли путались, но обязательно нужно было ей что-то сказать.
У Дженнифер было занято.
Она сидела за компьютером, чувствуя, как плотная завеса отделяет ее от происходящего в редакции. Кто-то с кем-то спорит, гудит оргтехника, у кого-то слишком громко играет в колонках фоновая музычка — что-то кельтское и ненавязчивое. Стучат клавиши, шуршит бумага. На нее смотрят. Плевать. Все это — где-то далеко. Ближе, правда, нет ничего... кроме последнего выпуска «родного» журнала со статьей на тридцать девятой — сорок второй страницах.