— Везет мне на Лехов, — соразмерив в длинной паузе возникший вопрос с выпитым вином, продолжила она знакомство, — как же мне теперь вас различать?
— На ощупь, — предложил ей муж. — У моей половины в известном состоянии трудности со зрением, — пояснил он Алексею, — придется потерпеть.
— Потерпим, — согласился Алексей. — А вообще-то меня иногда "А-Ка" называют.
— Почему? — созвучно вопросу удивилась Светлана.
— Стреляю быстро. Правда, по черным кружочкам и из спортивной винтовки. Но враги завидуют. Да и фамилия у меня страшная, как раз на "Ка" и начинается.
— В самом деле, ужасная? Чем же?
— Да так, ужасная, и все. Долго объяснять, — запросил мира Алексей.
— Ну ладно, "А-Ка" так "А-Ка", разберемся как-нибудь. Правда, Свет? — подвел черту тезка и, перегнувшись к самому уху Алексея, шепотом, хорошо слышимым сквозь музыку, произнес, со значением нажимая на последнюю букву:
— Главное, чтоб не "А-Ка-эМ"!
Шутка военная и граничит с оскорблением. А он доволен собой, он уже откинулся на спинку стула, наслаждаясь собственной, как он думает, острóтой, южной природой вокруг и парами вина внутри.
"Надо выпить!" — подумал Алексей и, поманив к себе собутыльника, тихо проговорил ему в ответ:
— Главное, чтоб не "А-Ка-У".
— Согласен! — засмеялся собутыльник, радуясь внятным пошлостям и снова — природе, парам, удобной спинке стула. — Ну! Чтобы всем?
— И без разбора, — в тон поддакнул Алексей. Общие темы найдены, разговор запущен, а вино и пиво отправились внутрь, разогревая, охлаждая, веселя. Светлана не вмешивается, понимая, что джентльмены пошлят меж собой, снисходительно оберегая ее женский слух.
Легкий алкоголь несвежего пива, быстро пройдя сквозь стенки желудка — как будто их нет, едва ощутимо зашумел в голове, подарив телу расслабленность и спокойствие. Запахи асфальта, пропитанного бензином и автомобильными маслами, втертой в него горячей резины, пыльных построек и потных шагов, запахи прошедшего в сутолоке дня остались позади, внизу, в долине. Вокруг теплая вечерняя свежесть и даже мангал не нарушает природного спокойствия. Дым долго и бесцельно клубится над кочегаром в белом халате и медленно остывает в высоком воздухе, теряя по дороге искры. В нем не чувствуется сырости бревенчатого дома, он не борется — как его северный собрат, с жестким утренним морозом или ночной стужей, не проникает, предательски, в трещинки на белых наличниках, рожденные зимними холодами и солнцем. Он безвреден и приятен, и как сытый беспризорник, лениво шастает между столиками, поддаваясь случайным движениям воздуха и радуя жующих, запахом оставаясь в мясе. Дым кавказского отечества — он здесь уместен и даже необходим. И кажется, что вот прямо сейчас из лесной темноты на свет выйдет сухой старик в каракулевой папахе, большеносый и седовласый, с вязанкой дров в еще сильных руках. За долгие годы он растерял свою былую горячность, тут же, на склонах, в труде, женщинах и ударах кинжала, но взгляд не уставших от жизни глаз мудр и спокоен. Может, он что-нибудь скажет на своем гортанном, непонятном, пугающем языке? Вряд ли. Да: "жить бы здесь и удить бы рыбу" — кажется, так когда-то проговорился Хома Брут за три ночи до своей смерти. Но музыка из звуков "Му" и несложный бой барабанов разогнал видение.