Он молчит, размышляет.
– Нет, – говорит наконец, – приемные часы для этой боевой самоходной установки, на которой ты за каким-то хреном скоропостижно женился, конечно, ни фига не аргумент. Как и пара омоновцев на входе. Подумаешь, два дурака в бронниках с автоматами. Тут нужно какое-нибудь более тяжелое вооружение. Скажем, танк. Причем лучше сразу несколько. Или пара-тройка десятков БТРов по периметру. Или, на худой конец, оборудованный по всем правилам военной фортификации блок-пост с ротой автоматчиков. Да и то, честно говоря, не уверен…
Смеемся мы теперь уже вместе.
Потом прощаемся, и я тащу свое тело в сортир.
Надо бы теперь, наконец, и покурить, я так думаю.
А что?
Оказывается, в этом мире есть целых два человека, которым я могу доверять: Олег и Аська.
Да еще и выживший охранник Андрей с водителем.
Уже – целых четыре.
А это уже много, Егор.
Очень много.
Не видели Венера и луна
Земного блеска сладостней вина.
Продать вино? Хоть золото и веско,
Ошибка бедных продавцов видна.
Омар Хайям (перевод И. Тхоржевского)
…Доплелся до сортира, уселся на унитаз, сделал пару осторожных затяжек.
Подождал.
Вроде – ничего.
А то очередного аттракциона с этой колокольной головной болью я, пожалуй, могу и не пережить.
Но нет, все терпимо пока что.
Не торопясь, докурил сигарету, попил воды прямо из-под крана, выполз из туалета и совсем уже было собрался ложиться, когда что-то торкнуло: а что бы мне, собственно говоря, в окно-то не посмотреть?
Подоконник – широкий, удобный.
Идти недалеко.
Даже фрамуга открывается, сам видел, когда Викентий решил, что в палате уже слишком накурено.
Осторожно, по стеночке, добрался до подоконника, приоткрыл фрамугу, с трудом взгромоздил на покрытую потрескавшейся белой краской деревянную поверхность, ставшую вдруг нереально тяжелой задницу, уселся, подтянул, как в детстве, колени к подбородку и уставился в окно.
Да…
В такую погоду хорошо хлопнуть стакан терпкого армянского коньяка, не торопясь закусить тонким лепестком лимона, посыпанного смешанной с молотым кофе сахарной пудрой, подышать на оконное стекло, а потом, смакуя небольшими короткими затяжками, выкурить крепкую вкусную сигарку и пустить себе в висок тяжелую пулю.
На улице – ни-ко-го.
Только больничный фонарь качается, отражаясь в мутном зеркале окрестных луж, да деревья шумят под дождем.
И тишина.
Причем не эта, не моя, не больничная.
Нормальная тишина начисто вымытой неторопливым осенним дождем малолюдной московской вечерней улицы.
Я уже, оказывается, и забыл, что такая бывает.
Порылся в карманах байковой больничной пижамы, вынул оттуда следующую, изрядно мятую никотиновую палочку, чиркнул колесиком зажигалки.