— Нет, Мерил, я там работала.
— Эми — художница, — вставила Карла.
На бедную Эми немедленно обрушился шквал вопросов.
— Художница? А что ты рисуешь? Откуда ты? Что ты делаешь в Аризоне?
Вайолет прильнула к спинке переднего кресла. Она лопалась от любопытства. Не зря ей почудилось нечто необычное в этой Эми Батлер. Какая, должно быть, у нее интересная жизнь!
— Вообще я живу во Франции, — пояснила Эми небрежно, словно этот факт не имел никакого значения.
— Так ты француженка? — пролепетала Мерил, сама не своя от восторга. — Из Парижа? Но ты отлично говоришь поанглийски.
— Наполовину француженка, — рассмеялась Эми, которую невероятно забавляла реакция девушки. — Мой отец — ирландец, и я долгое время жила Дублине и Лондоне. Но родом я из Шардени. Это небольшая рыбацкая деревушка неподалеку от Марселя…
Эми рассказывала о своем родном городе, и перед глазами Вайолет вставали восхитительные картины: воздух, пропитанный морем, небольшие рыбацкие лодки, уплывающие каждое утро на промысел, залитые солнцем узкие каменистые улочки, босоногая детвора, с шумом гоняющая мяч по двору, крепкие загорелые девушки, с тревогой ожидающие своих возлюбленных.
Эта Эми Батлер умела рассказывать. Вайолет охватило непреодолимое желание увидеть эти прекрасные места собственными глазами, полежать на золотистом песке, посмотреть на трепетание живой рыбы в плетеной корзине, вдохнуть соленый запах моря, попеть песни под гитару в придорожном трактире, где вечером зажигают свечки на грубо сколоченным столах…
Как она жила до сих пор? Жалкое существование в глухом городишке, всего только и забот, что понаряднее одеться да произвести впечатление получше. Мир мелких интриг и бездумной болтовни, погони за «достойными» женихами и перемывания косточек соседям. Сплошная фальшь везде!
Вайолет стиснула руки. Нет, она ошибается. Есть в ее жизни коечто серьезное. Декстер. Он совсем другой. Настоящий. С ним она бы с радостью разделила красоту мира, о котором рассказывала Эми…
Вайолет вспомнила, что Декстер наотрез отказался ехать во Францию, и приуныла. Как чудесно было бы им вдвоем в скромной гостинице на берегу моря, где ни одна живая душа их не знает. Можно было бы вставать еще до завтрака и гулять по берегу, прислушиваясь к мерному рокоту волн, а потом купаться в прозрачной бодрящей воде…
— Ты изумительно рассказываешь, Эми, — вздохнула Вайолет. Ее подруги зачарованно молчали. — Так жаль, что мы выбрали для медового месяца Гавайи, а не юг Франции. Это было бы восхитительно.
— Вы сможете приехать туда в другой раз, — справедливо заметила Эми. — Только я не уверена, что в Шардени будет очень интересно. Чтобы ценить те места, там надо родиться. Туристы редко приезжают к нам.