- Черт, сколько время? – только и произнес он.
- Ты что, всю ночь здесь стоял?
- Да уж. Похоже на то.
Мне тоже так показалось. Он выглядел даже хуже, чем обычно. Под глазами темные круги, ему не мешало бы побриться, а волосы торчали так, словно прическу делали электрошокером.
- Случаем, ты никого не прикончил прошлым вечером?
Торчок поморгал, глядя на меня:
- Что-то не припомню. А кто отдал концы?
- Марта Дитер. Она работала в «Мусоровозы RGC».
- С какой стати мне хотеть ее убивать?
- Даже не знаю. Прочла сегодня утром в газете и просто решила спросить.
- Поинтересоваться никогда не помешает, - согласился Торчок.
* * * * *
Я зашла в свою квартиру и увидела мигающий огонек автоответчика.
«Эй, Милашка, припас для тебя работу», - сообщил Рейнжер.
Второе сообщение было от Бенито Рамиреза.
«Привет, Стефани, - говорил он. Бархатным голосом. Отчетливым, как всегда. - Я немного отсутствовал… ну, ты в курсе». Наступила пауза, и я мысленно представила его глаза. Маленькие бусинки на физиономии и устрашающе безумные. «Я заглядывал повидаться, но тебя не оказалось дома. Ничего. Как-нибудь в другой раз». Потом раздался короткий смешок, как у девчонки, и связь прервалась.
Я стерла сообщение Рейнжера, а Рамиреза сохранила. Мне стоило бы получить судебный запрет. Обычно я не придавала значения судебным запретам, но в этом случае, если Рамирез продолжит мне надоедать, я могла бы добиться аннулирования его досрочного освобождения.
Я связалась с Рейнжером по телефону в его машине.
- Что за работа? – спросила я.
- Шофером. У меня имеется некий молодой красавчик, прилетающий в Ньюарк в пять часов.
- Он везет наркотики? Незаконное оружие?
- Ничего подобного. Он навещает родню в округе Бакс Каунти. На длинные выходные. Наверно, даже не будет взрывать себя.
- А в чем подвох?
- Никаких подвохов. Наденешь черный костюм и белую блузку. Встретишь его у выхода и спокойно сопроводишь по назначению.
- Полагаю, звучит нормально.
- Поведешь лимузин. Можешь забрать машину в гараже на Третьей и Маршалл.
- Что-нибудь еще?
- Убедись в экипировке.
- Ты имеешь в виду костюм…
- Я подразумеваю пистолет.
- О.
Я повесила трубку и вернулась к снимкам дяди Фреда. Разложила их на столе, в точности как в первый раз. Две фотографии были с завязанным мешком. Я предположила, что в таком виде дядя Фред их нашел. Он сделал пару снимков, потом открыл мешок. Интересный вопрос: он знал заранее, что внутри, или для него содержимое явилось сюрпризом?
Я поднялась на этаж выше к миссис Бестлер, у которой было слабовато со зрением, и одолжила увеличительное стекло. Оно не очень помогло, но я почти уверилась, что это была женщина. Короткие темные волосы. Никаких украшений на правой руке. Кажется, в мешке с ней находились смятые газеты. В криминалистической лаборатории мог ли бы выяснить, когда сделаны снимки. Мешок с женщиной стоял в компании других мешков. Я насчитала четыре. Они стояли на асфальте. Возможно, выставленный мусор с какого-нибудь небольшого предприятия. Столь маленького, что ему не требовался большой мусорный бак. Таких кругом пруд пруди. Или, может, мешки на подъездной дороге, принадлежавшей семье, которая выбрасывает мусор тоннами.