Гауптман не отреагировал, только махнул рукой, словно отгоняя назойливую муху.
— Хенде хох, — вновь еле прошевелил губами русский и вытащил из-под себя немецкую гранату.
Взрыв разметал солдат. Но — ирония судьбы! — гауптмана лишь сшибло с ног, а русский и вовсе не пострадал. Он пристально смотрел на красивого офицера. В его глазах гауптман прочел многое: ненависть, злобу, обиду и даже, как показалось ему, сожаление. Гауптман схватился за левый бок, вырвал из кобуры пистолет и суматошно, охваченный паникой, не целясь, выпустил всю обойму.
Русский тихо опустил голову.
…Небольшой лесок на левом берегу Ингульца укрыл батальон.
Комбат распорядился выжать обмундирование. Затем приказал выстроиться в две шеренги.
— …Тринадцатый неполный! — откликнулся последним хриплый тенорок.
— Так, — констатировал старшина, расправляя под портупеей липнущую к телу гимнастерку. — Вырвались, стало быть. Вырвался батальон! Раненые — два шага вперед.
Шагнули обе шеренги. Комбат смутился. Нашел о чем спрашивать!
— Так вот, товарищи бойцы, — негромко сказал комбат. — Будем прорываться недалече, к Днепропетровску. Ясно? Прорвемся! Ясно? Видели сегодня ребят, — что танкам дали? И этих… пулеметчиков. Кто жив останется, фамилии тех бойцов — по команде. К награде. Ясно? Кто их фамилии знает?
Батальон молчал.
— Никто не знает?
— Так ведь батальон сводный, товарищ комбат, — произнес кто-то с вологодским «о»— круглым, вкусным, как бублик.
— Кто танки подбил, а?
После молчания вологодец вновь проокал:
— Так ведь кто их знает? Один вроде бы русский, другой вроде бы кавказский человек, а не очень похож. А мальчонки-пулеметчики… Одного Глебом прозывали, другого Юркой, третьего и не разбери как… Влен… Валюн, чудно в общем.
— Вы мне фамилии, фамилии положьте. К награде же их надо! — Комбат сжал кулаки.
— Пирожники они, — послышался голос. — Они все о пирожных переживали.
— Как вы их звали — дело десятое! — Комбат страдал. — Где список личного состава батальона? Ах, да, разорван вместе с писарем… Братцы, ну вспомните! Нельзя же так…
Батальон угрюмо молчал.
— Ну же!..
Батальон пробивался на восток. Кончился лесок, началось жнивье. В тихом небе висели сумрачные облака. Пшеничные скирды высились, словно незамаскированные доты.
Изредка взлетали немецкие ракеты. Они прижимали батальон, вдавливали в землю, а когда гасли, батальон поднимался и шел, шел на восток.
Он прорывался к своим.
К своим прорывался батальон и еще два полка. Полки бережно нес в своем «сидоре» комиссар батальона сержант Мчедлидзе.
Люди шли, шли…
А комбат мучительно думал: «Эх, фамилии бы этих ребятишек! Дурень я… не спросил. Как же доложить о них, кто они такие, а, товарищ старшина? Кого ты на смерть оставил, товарищ комбат? Кого?..»