Он добросовестно вылил на бесчувственную нахалку воду из графина, и девица немедленно восстала из мертвых — с очередным воплем, заставившим Морта поморщиться. Да еще и уставилась на него с явным негодованием.
— Что вы делаете?! Я мокрая насквозь!
— Вам не привыкать. Ну ладно, ладно, извините. Перестарался.
— Почему вы подкрались? Я чуть не умерла от ужаса.
— Я не подкрадывался. Я шел к себе в комнату, спать. Ночь на дворе, между прочим.
— Кстати, а какое сегодня число?
— Понятия не имею. Меня это не волнует. В смысле дня недели — понедельник.
— Не может быть!
— Послушайте, юная леди, не могли бы вы верещать потише? У меня и так нервы не в порядке. Сегодня понедельник, потому что вчера на ужин была курица в сливочном соусе.
— С ума сойти. Вы все дни недели так отмечаете?
— А как еще их можно отмечать? Зарубками на пальме? По воскресеньям миссис Соммерс готовит блюда из курицы…
— Вы говорили, понедельник!
Морт закатил глаза.
— Сейчас два часа ночи. УЖЕ понедельник. Ужин был ВЧЕРА, то есть в воскресенье. В воскресенье у нас курица. Дошло?
— Допустим. Все равно не понимаю. У меня свадьба должна была быть в пятницу…
— … но вы решили поменять ее на похороны в воскресенье и потому утопились.
— Очень смешно!
— Отнюдь. Если бы вы только знали, до какой степени мне не хочется веселиться!
Дженнифер села и поплотнее завернулась в мокрую ночную рубашку, после чего принялась разглядывать собеседника.
Высокий, очень широкоплечий. Сложение атлетическое, но на спортсмена не похож. Светлые вьющиеся волосы небрежно стянуты в хвост — ему бы очень пошли ботфорты и шпага. Прямо Дункан Маклауд из клана Маклаудов, только блондин. Черные глаза. Или карие — но сейчас кажутся черными. Неприятный взгляд. Чересчур пристальный и чересчур беспокойный.
Руки красивые, сильные, почти безволосые. Пальцы длинные, как у музыканта, но не изнеженные. Мешает то, что он их все время ломает, причем явно бессознательно. Суставами щелкает… Дженнифер ненавидела, когда Джулия так делала. Многим нравится.
Одет аккуратно и как-то… несообразно. Отглаженные светлые брюки, белоснежная сорочка, кожаные модельные туфли — конечно, он граф, но ведь это остров! Курорт, можно сказать.
— Что вы на меня так смотрите? Не надо, не смотрите. Я не люблю.
— Ха! А сами пялитесь на мою грудь. Я, может, тоже не люблю?
— Хорошо, не буду. Я думал, вам все равно.
— А вам, значит, не все равно?
— В принципе хорошая часть тела. Такая… привлекательная.
— Прекратите! Вы вообще кто такой?
— Отлично! Пробралась в два часа ночи в МОЮ комнату и МЕНЯ же спрашивает, кто я такой!