Я проснулась от звона посуды в кухне и ароматов кофе.
– Шаповалов! Ты где?
– Туточки и тамочки! – разнесся по всей квартире его зычный голос. – Сейчас приду.
Он появился в дверях, абсолютно голый, взлохмаченный и сердитый.
– Ты почему сердишься?
– Турка у тебя какая-то кривая… Кофе из нее убежал. Не могла новую купить?
– Некогда. Я пью растворимый, чтобы вышло побыстрее – засыпал ложку кофе в чашку, налил кипяток, и готово. А у нас на работе аппарат стоит кофейный. Навороченный, со всякими прибамбасами.
– А для себя слабо было такой купить?
– Слабо! – я села на кровати и скрутила волосы в узел, заколов их заколкой. – Мне для самой себя все слабо. Ты знаешь, Шаповалов, такую разновидность московских женщин, как успешная бизнес-вумен? Ручаюсь, о таких в вашем Владивостоке и не слыхали – это совершенный, запрограммированный робот! Изготовленный при помощи гениальных решений Билла Гейтса и Стивена Джобса. И еще Марк Цукенберг маленько помог… И для себя им ничего не надо. Я даже ем только по привычке и совершенно не гурманка. Мне, честно говоря, все равно, что есть – рис недоваренный или кальмаров в сметанном соусе. Лишь бы съедобно было.
Я рассказывала ему об этом легко и свободно – как старинному приятелю. И между нами не было ни тени неловкости или смущения.
– Исправляться надо, – пробурчал он. – И немедленно!
– Слушаюсь и повинуюсь, мой господин. Как я поняла, вся моя плита – в коричневых разводах?
– Типа того. Я отвернулся, а кофе убежал. И турку я нашел с трудом, задвинутую в угол шкафчика, с остатками кофе.
– Ты, я смотрю, основательно пошарил в моей кухне.
– Что же было делать? Решил освоиться, осмотреться. Проверить, какая ты хозяйка.
– Плохая, Шаповалов, можно сказать, никудышная, – вздохнула я. – Руки не из того места растут. Готовлю более или менее хорошо только яичницу-глазунью с колбасой. Шедевр моего кулинарного искусства. А так – сплошные полуфабрикаты…
– Я же говорю: исправляться надо! И чем скорее, тем лучше. Я люблю поесть. И весьма хорошо готовлю, а у тебя даже припасов нет никаких.
– Увы!.. – Я помолчала и сказала: – Шаповалов! У меня остался один рисунок из той детской коллекции. Всего один. Он мне понравился больше всего, а с мальчишкой, его автором, мы стали друзьями. У него убили родителей, он живет со старым дедом. Мне его жалко ужасно. Я дала ему слово, что как-нибудь опять приеду к нему. Хочешь взглянуть на его рисунок?
– Хочу.
Я достала с книжной полки рисунок Руслана. Мирный пейзаж: дом, цветы высотою почти до крыши и закат, догорающий в горах. Шаповалов долго его изучал.