Марк жил в панельном двенадцатиэтажном доме, возвышавшемся рядом с одноэтажным магазином и зданием детского садика. Мы решили не звонить ему заранее, нагрянуть неожиданно.
Мы долго давили на кнопку звонка, но нам никто не открывал.
– Его нет дома. И где же он? – Гриша посмотрел на меня. Он стоял, прислонившись к стене. Даже в полутьме была заметна мертвенная бледность, разлившаяся по его лицу.
– Тебе плохо?
– Хорошо мне! Сейчас речь не обо мне, а об этом засранце! Куда он подевался? Почуял неладное и окончательно смылся?
– Позвонить соседям? – нерешительно спросила я.
– Не пойдет. У него и соседей-то практически нет. Один мужик все время в разъездах, а вторая квартира стоит пустая, она продается уже второй год. Он мне жаловался, что даже собаку завести не может. Если что, и попросить-то за ней присмотреть ему будет некого.
– Тогда… что мы делаем?
– Уходим и ждем. Посидим в твоей машине… времени до ночи еще полно. Когда-то же он объявится?..
Мы позвонили еще раз. Никакого ответа, за черной дверью не было слышно никаких звуков. Потоптавшись еще немного у двери, мы вышли на улицу. Дождь и снег усилились, эта мерзкая мерзлая каша валилась с неба сплошным потоком.
– Давай-ка посмотрим, стоит ли его машина во дворе? Марк имеет привычку не ставить машину в гараж, бросает ее прямо на улице.
Черный «фольксваген» Марка мы обнаружили между двумя березами, одна из которых сильно искривилась, образовав полукруглую арку.
– Что это он машину тут бросил? – тихо сказал Гриша. Он шел позади мелкими шажками, по его учащенному дыханию я понимала, что каждый шаг дается ему с трудом.
– Не знаю. Ты же сам говорил, что Марк бросает свою машину где ни попадя.
Первое, что бросилось мне в глаза, когда мы подошли ближе, приоткрытая дверца. Я указала на нее Грише глазами, и он присвистнул:
– Похоже, его обчистили! Не повезло Марку.
Что-то насторожило меня. Может быть, у меня внезапно обострилась интуиция, а может, на меня просто разом накатили все эти страхи и неприятности прошедших дней, но я резко рванулась вперед к машине и потянула дверцу на себя. Черный силуэт мужчины, откинувшегося головой на спинку сиденья, заставил меня с криком отпрянуть от машины.
– Ты что?! – Гриша стоял в полуметре от меня и тяжело дышал.
– Т-т-там… Марк!
– Марк?! – Гриша обошел меня и заглянул в машину.
– Это он? Я не ошиблась?! – Я вцепилась в Гришин рукав.
– К сожалению, нет. Это он…
– Вдруг он еще жив?!
– Не трогай ничего! Нам нужно позвонить в милицию и рвать отсюда когти.
Но, не вняв Гришиному совету, я подошла поближе, протянула руку и щелкнула выключателем. В салоне зажегся свет.